In den Wäldern am Hirschberg

Schwarz ist der Wald,
Der wild und kalt
Geheimes birgt im Schoß.

Grünfeucht glänzt Stein und Moos.
Im Dämmern ragt die Ungestalt
Des Strunkes riesengroß.

Der Dornenstrauch steht blätterlos
In Schand und Schmach,
Zerrauft, voll Wut allein.

Im Schatten dort der Fliegenpilz,
Rot angemalt, getupft das Kleid,
Ist jederzeit
Zu Mord und Tod bereit.

Da rauscht ein Vogel auf und schreit.

Hell steigt der Ton
Durchs Wipfeldach
Ins unsichtbare Blaue weit
Und läutet schnell davon.
 
 
 
 
 

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