Hirtenstunde

Die Glocken singen dunklen Tons
Zu Mittag.  Und die Herde ruht.
Die Glut des Mohns
Schwillt durch die Ähren her
Wie eine Flut
Von Feuer, wie ein feurig Meer.

O daß die Scharen
Der Schmetterlinge nicht verbrennen,
Die, Schiffen gleich, die Segel schräg gestellt,
Das Feuermeer befahren!

In dem Gestühl
Der Felsen sitzt der Hirt.
Ihn schläferte die Schwüle ein.

Und nur der Wald ist schwarz und kühl,
Darin die Kröte haust
Am nassen Stein,
Am nassen Pfühl
Des Mooses, zartgekraust.
 
 
 
 

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