Süsser Trug

Rotes Laub, Zerfall in den Büschen – doch der
Föhn malt schlau ein funkelndes Blau, als sei es
Sommer!  Lange ging der davon.  Es ist schon
Spät im Oktober.

Süßer Trug! Die sterbenden Gärten zittern
In dem herrlich stürzenden Licht. Die letzten
Sonnenblumen glühen am Zaun, sie sehn den 
Stachligen Igel

Unterm Baum sich wälzen: Die Blätter trägt er 
Treu nach Haus. Es lobt ihn die Gattin, sagt, es 
Sei genug getan für den langen Schlaf im 
Duftenden Laube.

Ach, sie weiß, es kommt nun der Winter, weißes 
Eis, die Zeit der silbernen Nächte, die sie 
Nie geschaut. Doch raunen davon die Sagen 
Ihres Geschlechtes.
 
 
 
 

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