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© Georg-Britting-Stiftung

Georg Britting
Sämtliche Werke  - Prosa -
Herausgegeben von Wilhelm Haefs

Aus: »Die Kleine Welt am Strom«       Neu erschienen bei Rimbaud ! [Okt.2006]

Der Franzose und das Ferkel

Im Jahre 1872, der Himmel war noch blauer damals, erzählte mein Onkel, und die Donau grüner als heut, und die jetzt dicke, alte Bäume sind, fett und narbig und knorrig, die bogen sich in jedem Wind, da begegnete man in den Straßen unserer Stadt oft einem kleinen, schwarzkinnbärtigen Herrn, und das war ein ehemaliger Unterfeldwebel des französischen Heeres, Rancourt mit Namen. Der war im Krieg gefangen genommen worden, in der Schlacht bei Sedan, so sprach man, und das Schicksal hatte ihn in die Donaustadt verschlagen, und er hatte gefunden, daß die Donaustadt eine schöne Stadt sei, und war geblieben auch nach Friedensschluß, und trug noch lange zu seinem bürgerlichen Rock die mohnroten Hosen des Soldaten. Ein gelbes, biegsames Stöckchen ließ er lustig kreisen, und stand an der steinernen Brücke und sah den Anglern zu, und sah zu, wie die selten, aber doch hin und wieder einmal, einen Silberfisch aus dem Wasser holten. Und wir Kinder, sagte mein Onkel, wir blickten nicht den Fisch an, ein Rotauge oder eine Brachse, die hatten wir oft gesehen, wir blickten verstohlen auf die roten Hosen des Herrn Raucourt, auf sein schmetterlinggelbes Wippstöckchen, und weil das alles, die flammenden Hosen und der Ziegenbart und das bewegliche Stäbchen im Wasser noch einmal sich darboten, so starrten wir voll heftiger Neugier auf die bunte Spiegelung, um den Mann selber nicht allzudreist mustern zu müssen. Und der Leiter der Bürgerschule der Stadt, in der man natürlich auch die französische Sprache lehrte, war der Meinung,daß die fremden, schweren Worte leichter auf die Zungenspitzen der Schüler zu bringen seien, wenn ein echter, unzweifelhafter, lebendiger Franzose das versuche dieser Bürgerschulleiter also stellte an den Herrn Unterfeldwebel Rancourt das Ansinnen, einen Lehrposten für Französisch an der Anstalt zu übernehmen. Der Herr Rancourt willigte gerne ein, kehrte nicht mehr in sein Vaterland zurück, blieb bis an sein Lebensende, und ging eifrig und auf ein wenig gebogenen Beinen durch die Krummgassen der Donaustadt, immer noch aber das senffarbene, das schmetterlingsfarbene Stöckchen wippend.
 Das war damals, erzählte mein Onkel, als es noch schöner war zu leben, und als dort noch grüne Wiesen waren und eine Felsenkellerwirtschaft, wo heute das städtische Pfandhaus steht, damals, als das braune Bier so dick und honigklebrig war, daß, wer mit dem Ärmel am Verschütteten hängen blieb, einen Stofflappen opfern mußte, um wieder loszukommen. Da lachte mein Onkel, als er das erzählte, und sagte auch, daß der Mond, wenn er an Juniabenden über dem Dom emporstieg, so groß gewesen sei wie ein Wagenrad, zum Fürchten groß, und seiner Schätzung nach mindestens doppelt so groß als heute.
 Da lachten wieder wir, und glaubten es nicht, und forderten ihn auf, heute, am Abend, zur Stunde des Mondaufgangs, mit uns vor die Stadt zu gehen und mit uns zu warten, bis die gelbe Scheibe aus der dampfenden Abendebene zwischen Hügelrücken und roten Kaminen sich emporarbeiten würde, und dann im Angesicht des glühpunschfarbigen Lichtträgers, ja, Aug in Aug mit ihm, seine Rede zu wiederholen.
 Um wieder auf diesen Rancourt zu kommen, sagte aber mein Onkel, so hatte der säbelbeinige Mensch sich so bei uns eingewöhnt, daß es wahrhaft zum Staunen war. Er trank bald mehr Bier als irgendein Ortsansässiger und aß im Wirtshaus Kalbsbraten mit Kartoffelsalat und schwärmte für Leberknödel und Grießnockerln. Er lernte auch deutsch zu sprechen, aber er brauchte sehr lang dazu, und jahrelang radebrechte er es in der entsetzlichsten Weise.
 Nun war damals jeden Mittwoch in der Wahlenstraße Spanferkelmarkt. Da kamen die Bauern und Bäuerinnen aus der Umgebung und brachten in Körben die quiekenden
Tiere. Die waren meist rosafarben und wunderlieblich behaart, manche auch waren schwarz, und besonders schön ist es, wenn ein Ferkel um die Schultern herzförmig schwarz ist, während das Hinterteil bis zur Schwanzmitte gelbweißbeflaumt schimmert und die Schwanzspitze lustig und unerwartet wieder teufelsmäßig dunkel sich ringelt. Die Käufer packten das Tier bei einem Fuß und hoben es hoch, daß es laut aufschrie und den prallen, runden Leib hin und her warf, und mindestens fünfzehn hob man auf und beschaute sie, bis man sich zum Kauf von einem entschloß, so daß es an den Markttagen ziemlich laut herging in der Wahlenstraße. Es roch auch ganz besonders in der Straße und auch noch in den Nebenstraßen an diesen Mittwochvormittagen, gut eigentlich, so nach Stall und Stroh, und recht gesund.
 Und damals, fuhr mein Onkel fort, als natürlich noch keine Straßenbahn durch die Stadt mit grellen Glocken läutete, nur Bauernschlitten an Wintertagen durchs Jakobstor klingelten, damals traf man oft Buben und Dienstmädchen, auch wohl den Hausvater selber, wie sie vom Bäcker kommend, schmale Bretter auf den Schultern trugen. Die waren von der Backofenhitze angeröstet, hatten schwärzliche Rillen davon, und auf die Bretter waren genagelt die gebratenen Ferkel. Sie lagen auf dem Bauch, wie spielend alle Viere von sich, und den schmalen, listigen, lustigen Kopf dicht auf das Holz geduckt und schwebten so hochgetragen strahlend dahin. Sieht man das heute noch? murrte mein Onkel. Aber dann lächelte er und erzählte weiter: Der Rancourt nun wollte natürlich auch einmal sein Spanferkel haben und fand sich also in der Wahlenstraße ein, ahmte die anderen Käufer nach, hob Ferkel nach Ferkel am Bein hoch, sah lachend auf die Quietschenden herab und ließ sie wieder in den Korb fallen, wo die Tiere, weiter schimpfend, sich ins Stroh zu den Kameraden schmiegten, tief und aufgeregt atmend. Schon das siebente oder achte gefiel ihm ausnehmend, er fragte, mehr mit den Händen als mit Worten, nach dem Preis, zahlte und nahm das Tier zärtlich auf die Arme, um es zum Metzger zu tragen. Es lag so rosig auf seinen Ärmeln, daß er der Versuchung nicht widerstand, es zu streicheln, aber das bekam ihm schlecht. Das Ferkel zappelte wütend, er stolperte, fiel, das Tier war frei und hell rufend raste es davon, Ringelschwanz hoch, schnell wie der Blitz, ohne sich umzusehen. Der Herr Rancourt lief hinterdrein, feurigen Auges, säbelbeinig, und das Ferkel war schon um die nächste Ecke. Der Franzose fluchte, fluchte alle gewalttätigen und abscheulichen Flüche seiner Soldatenzeit, bog um den Prellstein, war in der Seitengasse, aber das Ferkel war nicht mehr zu sehen. Quiekte es nicht fern zärtlich und lockend und höhnisch? Aber zu erblicken war es nicht, nur ein Dienstmädchen kam ihm entgegen. Er wollte es fragen, ob es dem Ausreißer nicht begegnet wäre, aber damals, 1872, da war er erst knapp über ein Jahr in der Stadt und konnte nur wenig Deutsch, und er war auch zu aufgeregt, um sich die Frage sauber zurechtzulegen, und so schrie er zappelnd, mit drehenden, malenden, erklärenden Handbewegungen ergänzend, was ihm an Worten fehlte, so trompetete er aufgeregt der Dienstmagd etwas zu und das war so: »Fräulein, aben Sie nicht gesehen kleine Person, vorne oi, oi, hinten dirrididldi?«
 Es steckte eine schöne und kräftige und sehr anschauliche und einprägsame Beschreibung des flüchtigen Rosatieres in den Worten, aber die Magd verstand sie trotzdem nicht gleich, die schwerfällige Person begriff erst später den Sinn, aber da hatte er das Ferkel schon wieder gefunden, das sich in einen Hausflur geflüchtet hatte.
 Aber die Stadt, Gott, wie anspruchslos war sie damals, sie freute sich noch lange über die Sprachkünste des Ferkeljägers! Oh, wie er das Ringelschwänzchen, das ewig bewegliche, geschildert hatte, das lustige, das keck und naseweismutig wie ein fleischerner Lerchentriller war, das sang, ja, sang, wers zu hören verstand, überwältigend dummdreist und unverfroren das Lied dirrididldi! Und oi, oi quiekte die Schnauze, der Rosarüssel, tiefer im Ton als die Schwänzchenflöte, die biegsame, helle.
 Und, sagte mein Onkel, er hat später noch oft Kalbsbraten mit Kartoffelsalat und Leberknödelsuppe gegessen, der Herr Rancourt, und auch Spanferkel und lernte auch noch regelrichtig Deutsch und wurde sogar Professor.
 Aber als er so weit war und die fremde Sprache, wie man so übertreibend sagt, beherrschte, drückte er sich in ihr so richtig und nüchtern aus, wie wir das alle tun, in langweiligen und trockenen Sätzen ohne Klang und Glanz, glatt und ohne Stockung redend, wie Wasser von der Röhre läuft, und nie wieder, natürlich, ist ihm ein so schönes Gedicht gelungen wie das Ferkelgedicht. Das gelingt auch uns allen nur, die wir keine Dichter sind, solange wir Kinder sind, denn wie ein Kind, süß lallend, irrte der erwachsene französische Mann damals taumelnd im Dunkel des mächtigen, zauberischen Sprachurwalds, und nur im geheimnisreichen Dämmern ist dem Gedichte wohl.
 Mein Onkel hatte sich in die Ecke des Zimmers zurückgezogen, in den schwarzen Ledersessel, der dort stand, wer weiß, wie lange schon? Die Dämmerung wollte schon kommen, draußen, wo die alte Stadt lag mit den vielen Türmen, wo der Strom floß, der grüne, der rauschende.
 Und, sagten wir, du glaubst, daß damals der Mond größer und gelber war? Geh heut abend mit uns auf die Donauinsel, heut abend um acht Uhr kommt er, der gelbe Wanderer, sieh ihn dir an!
 Ja, sagte mein Onkel, der Mond, der vielleicht, aber das Bier?

S.io Der Franzose und das Ferkel
Erschien zuerst u.d.T. Erinnerung in: Berliner Tageblatt, Nr.615, 30.12.1926;
dann vielfach nachgedruckt.
U.d.T Das Ferkelgedicht zuerst erschienen in: Münchner Neueste Nachrichten, Nr.24o, 4.9.1932. Diesen Titel zog B. später vor (an Bemt von Heiseler, 7.3.1950), und so benannt wurde der Text auch seit 1945 häufig abgedruckt,
ebenfalls in -E I, S.57-62.
Der Druck im Berliner Tageblatt weist gegenüber der späteren Buchfassung einige Abweichungen auf:
S.io, Z.gf: und das Schicksal [...] verschlagen Fehlt in E.
S.io, Z.11-13: und war geblieben [...] Hosen des Soldaten. Fehlt in E.
S. 10, Z.21-26: Wippstöckchen [...] mustern zu müssen. E: Wippstöckchen und sahen das alles, die flammenden Hosen und den Ziegenbart und das bewegliche Stäbchen im Wasser gespiegelt, und so sahen wir aufmerksam und unverwandt die bunte Spiegelung an, wenn wir uns scheuten, den Mann selber allzu dreist anzustarren.
S. io, Z.33 - S.1 1, Z.2: Der Herr Rancourt willigte [...] Lebensende E: Der Herr Rancourt tat's, und blieb auch nach Friedensschluß, und blieb bis zu seinem Tode
S.11, Z.9: Pfandhaus E: Schlachthaus
S.11, Z.32: Weise. E.: Weise. Wie es mit seinem Unterricht bestellt war, weiß ich nicht. Aber er war ein Franzose und konnte Französisch, da wird er wohl geeignet gewesen sein, den Schulbuben seine eigene Muttersprache beizubringen.
S.11, Z.34: Da kamen E: Da kommen Und weiterhin der Absatz im Präsens statt im Präteritum.
S.12, Z.1-3: Die waren [...] schön ist es E: Die sind so wunderlich flachsgelb behaart, manche auch schwarz, manche zeigen auch beide Farben, und das ist besonders schön
S.12, Z.i9: klingelten, damals E: klingelten, damals, im Frühjahr und im Herbst, mittags und so gegen fünf Uhr abends
S.12,Z.22f.: schwärzliche Rillen E: braune Rillen
S.12, 2.23f: und auf die Bretter [...] Sie lagen E: und auf den Brettern waren aufgenagelt die braunlackierten, gebratenen Ferkel, die lagen
S.12, Z.32: die Quietschenden E: das Quietschende Im folgenden entsprechend stets Singular.
S.13, Z.5-7: Das Ferkel zappelte wütend [...] hell rufend E: Das Ferkel zappelte wütend, es rutschte, das Tier war schon auf dem Boden, und hell quiekend
S.13, Z.2o-23: schrie er [...] das war so E: schrie er, sinnlos weiter stürzend, der Dienstmagd etwas zu, und der schöne Satz war dann tagelang das Vergnügen der Stadt, und so schrie er
S.13, Z.32f: Sprachkünste des Ferkeljägers! E: Sprachkünste des feurigen Unterfeldwebels und Lehrers.
S.14, Z.9-2o: Der Abschnitt fehlt in E.
Den Äußerungen des Onkels ähneln Erinnerungen B.s: »Vor 1914, da war Bayern ein Paradies« (an Wetzlar, 22.7.1946; vgl. 18.4.1947) und: »In meiner Jugend trank man [...] nur dunkles Bier, süß und klebrig. « (Hohoff, S.68)
Vgl. zu diesem Text auch B.s Regensburger Bilderbögen von 1911 und die Prosaskizze Regensburg von 1925 (Bd.I).
 

S.16 Der unflätige Hirte
Zuerst erschienen in: Jugend, 36, 1931, S.564f: [1.September].
Aufgrund der recht derben, drastischen Schilderung scheint der Text sonst nicht mehr gedruckt worden zu sein.
 
 

S.24 Hochwasser
Zuerst erschienen mit einigen Varianten u.d.T: Zwei Männer rechnen ab in: Uhu. 9, 1933, H.5, S.95-97 [Februar]. [E]
Darin heißt es abweichend von:
S.24, Z.21: vor das Lager seiner Frau, schüttelte sie E: vor das Bett seiner Frau, kniff wie ein Jäger ein Auge zu und durchspähte forschend das gerötete Gesicht der Tiefschlafenden, suchte etwas in dem Gesicht, fand aber nichts, knurrte, murrte, rüttelte heftig die Frau
S.24, Z. 27: Die Frau ging E: Die Frau wollte eine Widerrede wagen zuerst, unterließ es aber, als sie sein Gesicht sah, ging
S.25, 2.26: Kein wahres Wort sei an dieser Beschuldigung Fehlt in E. S.25, Z.31f: und Hahaha! [...] in der Falle. Fehlt in E.
S.26, Z.32-33: keineswegs. Aber [...] Verbrechen E: keineswegs, das ginge zu weit. Aber dabei habe er ihr doch nichts abgebissen, versuchte er zu scherzen
Eine frühe, erheblich straffere erste Fassung erschien in: Simplicissimus, 27, 1922, S.94 [17.Mai]. Sie ist knapper in den Formulierungen bis zur lakonischen Kürze, pointierter, angepaßt einem Schreibstil, wie er in Zeitschriften von der Art des Simplicissimus gängig war (vgl. dazu auch die 1923 und 1924 ebenfalls im Simplicissimus erstveröffentlichten Fassungen von Das Haus zur heiligen Dreifaltigkeit und Die Windhunde [u.d.T Die Windspiele], die ähnliche Stilbesonderheiten aufweisen). Es fehlt noch völlig die für B.s späteren Erzählgestus typische sprachliche Verdichtung und ›gedehnte‹ Struktur der Sätze.
Eine zweite überarbeitete Fassung erschien 1927 in Michael und das Fräulein (S.95-1o1). Sie zeigt B. auf dem Weg zur Ausweitung und Differenzierung der Erzählform (vgl. S.486 zu Donaufischer und Mädchenhändler).
Als anschauliches Beispiel für die Stilentwicklung B.s sei der Schluß von Hochwasser (S.27, Z.19-S.29, Z.5) in den frühen Fassungen von 1922 und 1927 synoptisch wiedergegeben:
[…]
schaukelte im Boot. Heinrich fuhr
fort: Es sei öfter als einmal gewe-
sen. Na ja, die Versuchung. Er sei
auch nur aus Fleisch. Aber so oft,
wie Jakob sich das denke, so oft
sei's wahrhaftig nicht gewesen. Er
solle ihm doch verzeihen und ihn
jetzt ins Boot lassen.

 

Jakob sagte ihm ins Gesicht, daß er  sterben müsse. Er solle jede Hoff- nung aufgeben. In einer Stunde sei  das Wasser so weit. Er bliebe, um  zuzusehen, wie Heinrich verrecke.

Jakob sagte ihm ins Gesicht, daß er  sterben müsse. Er solle jede Hoff- nung aufgeben. In einer Stunde sei  das Wasser so weit. Er bliebe um zu  sehen, wie Heinrich vergurgle und  verrecke.

 

Heinrich verlegte sich aufs Betteln.                 Er weinte, schrie, heulte, fluchte.                 Auf einmal verschwand er im In- nern des Hauses. Jakob beobachte- te es unruhig.

Der in seinem eigenen Haus Gefan- gene verlegte sich aufs Bitten, auf  Betteln, aufs Jammern. Aber Jakob beachtete ihn gar nicht mehr, sah  zu, wie die Wellen sich gegen die  Bootsspitze warfen, als ob allein  das noch seine Aufmerksamkeit  fesseln könne, hörte gar nicht mehr auf den ehebrecherischen Mann, der nun laut weinte, dann schrie,  dann fluchte und heulte. Auf einmal, der Gefangene hatte  aufgehört zu schimpfen und die  beiden stummen Männer hatten  sich minutenlang ins Auge gese- hen, unbeweglich, und Heinrich  hatte wohl im Blick seines Richters die Unerschütterlichkeit des Ur- teilsspruches gelesen, auf einmal  trat Heinrich vom Fenster zurück,  ins Haus zurück, verschwand. Un- ruhig beobachteteJakob den Rück- zug des Verurteilten.

 

Es verstrich vielleicht eine Viertel- stunde. Da erschien Heinrich wie- der am Fenster, das in kleinen  Schlucken schon vom Wasser  trank. Er hatte die Uniform des  Infanterieregiments angelegt, in  dem er gedient. Der Helm deckte seinen Kopf. Auf  der Brust blitzten die Orden. Den  Säbel, er war Vizefeldwebel, hatte  er umgeschnallt.   Ohne ein Wort zu sprechen, lehnte  er am Fensterbalken. Seine Miene  drückte aus, er wolle den Tod als  Soldat ohne Furcht und Zittern  erwarten. .

Es verging wohl eine Viertelstunde,  und es war Jakob, als ob das schwei- gende Haus unter dem Ansturm des  Wassers erbebe. Da erschien Heinrich  wieder am Fenster. Ertrug die Uniform  des Infanterieregiments, in dem er  gedient, in dem er den Krieg mitgemacht  hatte. Er trug die helle, blaue, bayerische  Friedensinfanterieuniform, trug den Helm  mit der blitzenden Spitze auf dem Kopf,  auf seiner Brust schaukelten Orden, das  bayerische Militärverdienstkreuz und das  eiserne Kreuz, schaukelten, klirrten leise,  hingen dann stumm. Den Säbel, er war  Vizefeldwebel gewesen, hatte er umge- schnallt. Ohne ein Wort zu sprechen,  lehnte er am Fensterkreuz. Er schenkte  Jakob keinen Blick, er tat, als sei dieser  nicht vorhanden, und seine Miene drückte  aus, er wolle den Tod als Soldat und brav  und ohne Furcht und Zittern erwarten.

 

Jakob sah ihn bestürzt an. Dann  wußte er nicht, war es Bewunde- rung, die er für Heinrich fühlte,  oder sollte er über ihn lachen.  Er löste die Kette, trieb das Boot  zum Fenster.   Heinrich stieg ein, und Jakob  ruderte ihn zur Stadt.

Jakob sah ihn bestürzt an. Der kriegerische  Mann am Fenster rührte sich nicht. Gewaltig  floß die Donau. Da löste Jakob, und er wußte  nicht, ob er weinen sollte, ob er lachen sollte,  ob er Bewunderung fühlen sollte für seinen  Gegner, da löste Jakob die Kette vom Baum  und trieb das Boot zum Fenster. Der blaue  Soldat salutierte, stieg ein, setzte sich auf die  Bank am Bootsende, wie ein Ehrengast, wie  ein vornehmer Herr und General, und Jakob  ruderte ihn eilig und still über die gelbschäumende  Wasserfläche zur Stadt.

DRUCKNACHWEISE UND ANMERKUNGEN

Die kleine Welt am Strom (1933)

Erstausgabe: Die kleine Welt am Strom, München: Albert Langen/Georg Müller 1933 (= Die kleine Bücherei, Nr. 15). [1-5.Tsd.l 6o S. Pappband. Auflagenentwicklung: 6.-10.Tsd. 1933; 11.-15.Tsd. 1936; 16.- 20.Tsd. 1940; 21. 25.Tsd. 1944 26-30.Tsd. 1942; 31.-50.Tsd. 1943 (= Feldpostausgabe).

Im wohlkomponierten Wechsel von Gedichten und Geschichten (sieben Erzählungen stehen acht Gedichte gegenüber; der Band beginnt und endet jeweils mit einem Gedicht, das programmatisch zu verstehen ist) sind Texte versammelt, die seit 1922 entstanden und größtenteils auch gedruckt worden sind.
Bei den Erzählungen Hochwasser und Das Haus zur heiligen Dreifaltigkeit handelt es sich um umgearbeitete Fassungen von zuvor unter den gleichen Titeln im Novellenband Michael und das Fräulein erschienenen Texten; die beiden Gedichte Die Kapelle und Die kleine Welt in Bayern (zunächst u.d.T. Pfingstmorgen) von 1924 und 1927 hatte B. in seine erste Lyriksammlung Gedichte von 1930 aufgenommen; die programmatische Kleine Welt in Bayern stand 1932, neben anderen Gedichten B.s, in der für die neue Naturlyrik der Jahre um 1930 zentralen Anthologie Mit allen Sinnen (hg. von C.D.Carls und A.Ullmann, Berlin: Rembrandt Verlag).
Die Gedichte aus der Kleinen Welt am Strom nahm B. dann unverändert in seine erste große Lyriksammlung Der irdische Tag (1935) auf. Die Sammlung selbst wurde bis Ende des Krieges vertrieben. Danach dauerte es eine Zeitlang, wegen der Lizenzverweigerung der amerikanischen Militärregierung für Langen-Müller, bis das Bändchen, B.s erfolgreichste Veröffentlichung, bei einem neuen Verlag wieder herauskam. Nachdem die Nymphenburger Verlagshandlung unter ihrem Leiter Curt Vinz Interesse an einer Neuauflage bekundet hatte, machte sich B. Gedanken über die Möglichkeit, den Band zu erweitern. An Jung schrieb er am 22.10.1951:

Ich werde ihnen nun vorschlagen, die Kleine Welt unter neuem Titel und vermehrt um Tauschgeschäfte, Afrikanische Elegie, Fliederbäumchen und Donaufischer und Mädchenhändler zu bringen. Wenn ihnen das nicht zu viel ist! Dann geschähe, wozu Sie mich manchmal gemahnt haben, meine Donaujugendgeschichten in einem Band heraus zu geben [...1 Wissen Sie einen Titel? Mindestens im Untertitel muß bayerisch vorkommen.

Das kleine Donaubuch erschien mir auf einmal wunderbar passend für Ihre geplante kleine Reihe. Es sind Prosaarbeiten, Jugenderinnerungen zum Teil, auch eine Erzählung, durch Gedichte verbunden, alle in der von mir geliebten Atmosphäre des Donautals. Und wenn ich mir denke, daß auf dem Umschlag oder auf der Titelseite ein Holzschnitt von Altdorfer oder eine der köstlichen Donaulandschaften von Wolf Huber steht, so ergäbe das eine Einheit, die mein Herz erfreut - und vielleicht auch das Ihre! [...] Ich hab es übrigens nicht etwa eilig mit der Publikation, sie mag getrost erst bei der zweiten oder dritten Abteilung der Reihe vorhanden sein. Das Manuskript ist nicht ganz fertig, Wiederholungen in der Prosa müssen gestrichen werden, Sie werdens merken, einzelne Gedichte können durch andre ersetzt werden, und, vielleicht, läßt man besser den unflätigen Hirten ganz weg. Ich hätt auch was anderes für ihn, aber vielleicht ist es so schon zu umfangreich.
Buchhändlerisch scheint mir der Plan auch nicht schlecht zu sein. Es ist eine bayerische Angelegenheit, und sowas ist hierzulande nicht unbeliebt. Es ist, hoff ich, nicht Autoreneitelkeit, was mich treibt. Aber mir ist so merkwürdig wohl, wenn ich mir das kleine Buch vorstelle.

Ich kenne zur Zeit keinen Dichter, der es wie Britting vermag, die Unmittelbarkeit eines Mordes oder sonst eines stofflich ganz grellen Geschehens durch die Behutsamkeit und die Demut seiner Worte in das Festliche zu erhöhen. Staub wird Glanz, und der Bericht wird Märchen. (Velhagen & Klasings Monatshefte, 45, 1931, S.653 [August])
Die Rezeption von B.s neuer Sammlung suchte ein Werbetext des Verlages folgendermaßen zu steuern:
Volkstümliche Lustigkeit und erträumte Innerlichkeit verbinden sich mit fast unheimlich naher Naturhaftigkeit. Und das, was seinem Roman Lebenslauf eines dicken Mannes, der Hamlet hieß bei den Maßgebenden hohes Lob eingetragen hat: eine ganz ursprüngliche Fähigkeit, Menschen und Natur mit sprühendem Leben zu erfüllen, das spricht auch aus diesen neuen Geschichten und Gedichten, die sich in anmutigem Wechsel aneinanderreihen.
(Der Bücherwurm, 18, 1933 [Ende April], z. Umschlagseite)

Es scheint dem zu widersprechen, daß der Rhythmus des Brittingschen Stiles von ungeheurer Bewegtheit ist, von Spannung geladen, die inmitten des Satzes das Tempo, ja den Takt wechselt, die Beiwörter heranreißt, einen Augenblick festhält, sie wieder fortschleudert, weil ein Besseres plötzlich da ist. Aber mir scheint, daß die Wildheit des Suchens kein anderes Ziel hat als eben das Ziel der völligen Kongruenz zwischen innerer und äußerer Gestalt, und daß dahinter nur die Besessenheit des großen Künstlers steht, der niemals einer Täuschung zustimmen würde, und der jedes Gebilde ohne Erbarmen zerschlagen würde, das ihm nicht makellos erschiene. Diese Technik hat etwas zu Fürchtendes an sich, weil man hinter ihr die Augen sieht, denen nichts entgeht. Und sie hat deshalb auch etwas Grausames an sich, weil sie keine geborgten Schleier kennt. Sie verschweigt viel, aber, was sie für nötig hält.

Die Gedichte haben etwas hell Sprühendes, Lockeres. Persönliche Stimmung ist nicht unmittelbar spürbar. In ihnen lebt ein Stück ungebrochener Natur. Die Prosa [...] ist rhythmisch knapp abgesetzt, spielt gern in der Wiederholung und zeigt ein blankes, plastisches Schilderungsvermögen.
 (Kölnische Volkszeitung; zit. n. Langen-Müller-Anzeigen in Prospekten)

Diese Bändchen stehen in einem scharfen Gegensatz zu einander, obgleich sie beide Erinnerungen bringen: Johst erzählt gewichtig, Britting [...], noch wenig bekannt, schlichtweg. Aber die beiden Erzählungen von Johst sind auch wertvoll [...].

ist zweifellos begabt und verfügt über eine gewisse Stimmungsgewalt. Hätte er um 1890 gelebt, so wäre er vielleicht einer der Großen der damaligen Dichtung geworden. Heute muß er uns durch seine Weltanschauung, die, soweit vorhanden, ein poetisch verklärter Zynismus ist, völlig fremd sein. Die Stoffe [...] haben ebenso wie sein ›Hamlet‹ alle etwas perverses: ob sich der Kuhhirte unflätig benimmt oder ein Fisch zu Tode gequält wird, ob ein Junge das ewige Licht in der Kirche ausbläst oder ob Britting eine Familie, deren Vater in Unehre kommt, wie Kaninchen umkommen läßt - all das zeigt nur die innere Hilflosigkeit dieses Schriftstellers, der weder in sich noch im Dasein ein Gesetz zu erkennen vermag.
(Nationalsozialistische Monatshefte [hg. v. A.Hitler], 4, 1933, H.38, S.47; wahrscheinlich von Thilo von Trotha)

[...] die Farben der Erzählung sind die gleichen, mit welchen schon die alten, großen Meister der Donauschule gemalt haben. Das silbrige, unruhige Weiß der Weiden Altdorfers, Wolf Hubers hängendes graugrünes Geäst und sein aufgerissener Himmel, der beiden Meister kräftiger Strich, mit dem die derben Gestalten umrissen sind! [...] Welch ein neuer Meister der Donauschule dieser Britting! [...] Die Geschichte: Hochwasser kann sich an die schönsten deutschen Geschichten von J.P Hebel und Kleist getrost anreihen.

Wenn ihr noch irgend einen nicht ganz verschütteten Sinn für deutsche Sprache und Gestaltung habt, dann lest, ich bitte euch, dieses eine schmale Bändchen und ihr werdet eine Stunde lang vollkommen glücklich sein. Lest es auch deshalb, weil es einer von unserem Stamm ist, den ihr hier kennen lernen sollt, weil da ein Dichter ist, auf den wir stolz sein können.

S.9 Der Strom
Dieses einleitende Gedicht scheint eigens für das Bändchen geschrieben worden zu sein.
Den Angaben B.s zur Entstehung seiner Texte folgend datiert Bode (S.59) das Gedicht zwar auf 1919/20, es taucht allerdings weder im Rechnungsbuch auf, noch ließen sich Drucke in Anthologien nachweisen (vgl. auch B.s Brief an Knöller vom 13.10.1938, in dem es heißt, die Gedichte des Irdischen Tags seien 1923-1935 entstanden. Für eine spätere Entstehung spricht auch, daß B. es erst 1938 in die »erweiterte« Neuauflage der für Langen-Müller repräsentativen Lyrikanthologie Das kleine Gedichtbuch. Lyrik von heute anstelle eines seiner anderen Gedichte einfügte. -
Zur Interpretation vgl. Walter Schmitz. ›Die kleine Welt am Strom‹: Georg Britting, ein Dichter aus Regensburg. In: Handbuch der Literatur in Bayern. Vom Frühmittelalter bis zur Gegenwart. Geschichte und Interpretationen, hg. v. Albrecht Weber, Regensburg: Pustet 1987, S.493-501, hier S.493 u. 495.