Abendroth, Walter  89, 239
Achmann, Josef  145, 148, 163
Adlon, Percy  258
Aichinger, Ilse  252
Allmers, Hermann  171
Alverdes, Paul  31, 47, 78, 80, 87, 89, 92, 122, 152, 157, 182, 183, 184, 187, 207, 213, 252
Bach, Rudolf  87, 218
Barthel, Ludwig Friedrich  188
Baudelaire, Charles  60
Beckmann, Max  111
Behl, C.F.W.  218
Benn, Gottfried  23, 77, 107, 109, 132, 228
Bergengruen, Werner  107, 132, 231
Bern, Dietrich von  251
Bernhart, Joseph  107
Betzner, Madeleine  221
Bieberstein, Freiherr Marschall von  258
Bienert, Ida  235
Bildstein, Eva  184
Billinger, Richard  184
Binding, Rudolf G.  187
Bode, Dietrich  58, 79, 80, 87, 144
Bondy, Barbara  129, 231
Brahms, Johannes  39
Braun, Felix  23
Braun, Hanns  78, 87, 89, 96, 148, 152, 164, 167, 184
Braun-Fock, Beatrice  184
Brecht, Bert  107
Brentano, Clemens  264
Brey, Anton  14
Brey, Maria  15
Britting, Maria: Schwester von           Georg Britting  145
Brontë, Anne  260
Brontë, Charlotte  260
Brontë, Emily  260
Büger, Adolf  14
Burckhardt, Carl J.  107
Carossa, Hans  66, 154, 183, 209
Caspar, Horst  102, 114
Cassou Jean  23
Claudel, Paul  23
Cocteau, Jean  221
Conrad, Carl  61
Corbière, Tristan  221
Curtius, Ludwig  153, 154
Däubler, Theodor  235
Daumer, Friedrich  221
Devrient  37
Dickens, Charles  120
Dickschat, Otto  215, 235, 236, 237
Dietz, Julius  43
Dilthey, Johannes  65
Dix, Otto  224
Doderer, Heimito von  239, 240, 241, 242
Döderlein, Johann Ludwig  215, 223, 224, 225, 226, 248
Eggebrecht, Jürgen  73, 74, 84, 118, 134, 218, 252, 254, 255
Eich, Günter  134, 252
Einem, Herbert von  264
Elliot, T.S.  23
Ernst, Otto  120
Fabri, Albrecht  59, 60
Falckenberg, Otto  101, 115
Fehling, Jürgen  102, 107, 108
Fellinger, Imogen  37
Fellinger, Maria  39
Fellinger, Richard  39
Fellinger, Wolfgang  14, 37, 39, 40
Felsenstein, Walter  102, 115
Fernau, Rudolf  107
Feuchtwanger, Lion  7
Feuchtwanger, Martin  7
Fink, Agnes  228
Fischer, Hugo  225
Fischer, Johann Michael  7
Flora, Paul  247
Fontane, Theodor  120, 156, 223
Forbes Mosse, Irene  259
Francois-Ponçet, Henri  45
Frank, Charlott  53, 54
Frank, Leonhard  52, 53, 54
Frisch, Max  61
Gascoine, David  23
Geibel, Emanuel  171
George, Heinrich  102, 115, 193
Georgiades, Thrasybulos  56, 57
Gezelle, Guido  86
Gide, André  107, 259
Giese, Therese  107
Gmelin, Otto  45
Gmelin, Ursula  45, 46
Goebbels, Joseph  99, 236
Goethe, Johann Wolfgang von  74, 102
Gold, Käthe  102
Goldschmit, Rudolf  130
Goll, Cläre  23
Gorvin, Joana Maria  107
Goverts, Henry  228
Graßmann, Günter  41
Grotewohl, Otto  225
Grözinger, Wolfgang  264
Guardini, Romano  107
Gulbransson, Olaf  106
Gurschler, Maria  246
Hagelstange, Rudolf  23, 71, 170
Hakel, Hermann  218
Hanser, Carl  31, 207, 262
Hardy, Thomas  139
Hartmann, Karl Amadeus  107
Hartmann, Nicolai  70
Hauptmann, Gerhart  218
Hebbel, Friedrich  121
Hebel, Johann Peter  264
Hegner, Jakob  235
Hehn, Victor  74
Heidegger, Martin  107
Heimeran, Ernst  184, 219
Heiseler, Bernt von  16
Heisenberg, Werner  107
Held, Hans-Ludwig  9, 10, 25, 41
Held, Margarete  31
Hennecke, Hans  218
Heubner, Friedrich  14, 41, 43, 44
Hirschfeld, Kurt  228
Hobohm, Johannes  71
Hoboken, Antony von  262
Höflich, Lucie  115
Hofmiller, Josef  73, 251
Hohoff, Curt  22, 31, 35, 86-94, 129, 212 , 229, 239, 241, 255
Höllerer, Walter  87
Holthusen, Hans Egon  21, 23
Hopkins, Gerald Manley  86
Horst, Karl-August  87
Huchel, Peter  226
Isenstead, Eric W.  102
Jaspers, Carl  157
Jung, Georg  13, 21, 49, 58, 64, 65, 69, 70, 73, 75, 77, 78, 79, 82, 83, 85, 124, 130, 138, 160, 173, 212 ,252
Jünger, Ernst  61, 77, 225
Jünger, Friedrich Georg  23, 107
Kammerer, Ernst  148
Kampmann-Carossa, Eva  239
Karlstadt, Lisl  50, 214
Kaschnitz, Marie Luise  256 ,257, 258, 260
Kästner, Erich  231
Katharina die Große  224
Katscher. Lotte  verh. Söldner s.d.
Kaut, Ellis  147
Keller, Gottfried  138, 156
Kerr, Alfred  99
Kersten, Anne  99
Kessler, Sinah  171, 174, 175
Kesten, Hermann  252, 253
Kiefhaber, Josef  47, 52, 78, 83, 88, 89, 91, 92, 152, 208 ,243, 255, 263
Kiem, Pauli  239
Kippenberg, Anton  188
Kleist, Heinrich von  86, 192, 264
Klopstock, Friedrich, Gottlieb  73
Knöller, Fritz  87
Kolb, Annette  241
Koppenhöfer, Maria  102
Kortner, Fritz  45, 53, 114
Krailsheimer, Hans  218
Kramberg, Karl-Heinz  183
Krauss, Werner  102
Kubin, Alfred  228
Kügelgen, Wilhelm, Gerhard   230
Kutscher, Arthur  148
Lachner, Johann: Pseudonym für Hans Mollier, s.d.  242
Lange, Horst  226, 227, 228, 230, 231, 252
Langenbeck, Curt  99, 100
Langgässer, Elisabeth  229
Lasser, Hans  153, 163
Leep, Jürgen  131
Lehmann, Wilhelm  229
Leibl, Anton  145
Lena, Magda: siehe Perfall von  147 ,151,193
Lenau, Nikolaus  120
Levi, Carlo  16, 241
Liliencron, Detlev von  121
Lutz, Dieter  237
Mager, Jörg  130, 131
Mallarmé, Stephane  60
Mann, Thomas  30
Manzoni, Alessandro  86
Marceau, Marcel  107
Mardersteig, Hans  170
Märker, Friedrich  244
Maurois, André  241
Mechow, Karl-Benno von  123
Meckel, Christoph  134
Michelangelo Buonarotti  264
Michtl, Josef  81
Mieding, d.i. Ernst Fleissner  52
Miegel, Agnes  121
Mohler, Armin  87, 89, 264
Mollier, Hans: siehe Lachner, Johann)  80
Moras, Joachim  243
Mörike, Eduard  121
Müller, Günther  86
Müller, Karl Alexander von  239
Muth, Karl  86
Nicoletti, Susi  147
Niethammer, Friedrich  224
O`Neill, Sir Douglas  258
Orff, Carl  107
Pasetti, Peter  147
Pastor, Käthe: Schwester von               Georg Britting  16
Penzoldt, Ernst  123, 184, 188
Perfall, Anton von  145
Perfall, Magda Lena von: identisch mit Lena, Magda  145
Pieck, Wilhelm  53, 225
Piero della Francesca  152
Pigenot, Ludwig von  107, 239
Piontek, Heinz  15, 87, 134
Piper, Reinhard  123
Platon  60
Podewils, Clemens von 93, 232, 239, 252
Podszus, Friedrich  52, 79, 88, 240, 261, 262, 263
Poe, Edgar Allan  60
Pratolini, Vasco  237
Prevôt, René  148
Raeber, Kuno  216, 217
Raschke, Martin  229
Rehberg, Hans  99
Reifenberg, Benno  257, 260
Remarque, Erich Maria  97
Rilke, Rainer Maria  60, 68, 264
Rinn, Hermann  66, 184
Ritscher, Helene  52, 263
Roi, Rolf de le  239, 242
Roth, Eugen  11, 25, 31, 48, 65, 78, 95, 96, 147, 152, 183, 184, 197, 198, 200, 201, 202
Roth, Thomas  97
Ruederer,  Josef 209
Salomon, Ernst von  225
Schaefer, Oda  226, 229
Schaefer-Ast, Albert  229
Schäfer, Hans Dieter  231
Schirnding, Albert von  87, 134
Schlegel, August, Wilhelm: 101
Schlichter, Rudolf  225
Schmeller, Johann Andreas  91
Schmied, Wieland  180
Schnack, Friedrich  214, 235
Schneider, Georg  50, 58, 178, 180, 214, 215, 219, 220, 223, 226, 238, 240, 248, 252, 255
Schröder, Rudolf Alexander  101,102
Schulenburg, Werner von der  180
Seidel, Annemarie, verh. Suhrkamp  52
Seidel, Ina  262
Seidel, Willy  262
Seidl, Gabriel von  7
Söldner, Ernst  215, 217, 248
Söldner, Lotte  geb. Katscher 114-117, 138, 217, 244, 248
Spangenberg, Berthold  79, 212, 255
Spender, Stephen  23
Stahl, Hermann  87, 218
Stehelin, Jaques  257
Stehelin-Holzing, Lonja  256, 260
Steinicke, Georg Karl  148
Steinrück, Albert  262
Stengel, Freiherr von  10, 106
Stengel, Gerda von  106-113, 230
Stepun, Fedor  71, 84
Steub, Ludwig  171, 247
Stifter, Adalbert  86, 92
Storm, Theodor  121
Straub, Agnes  102
Strindberg, August  114
Suhrkamp, Annemarie, s. Seidel  261
Suhrkamp, Peter  262
Süskind, Wilhelm Emanuel  187
Taube, Otto von  170, 171, 179
Tecchi, Bonaventura  154
Thoma, Ludwig  38
Tieck, Ludwig  171
Troendle, Hugo  31
Tumler, Franz  88
Uccello, Paolo  152
Uhland, Ludwig  120
Ulbricht, Walter  53
Unold, Max  78, 212
Vaitl, Eva  147
Valentin, Karl  50, 89, 214
Valéry, Paul  60, 221
Vegesack, Siegfried von  219, 220
Verden, Alice  115
Vinz,  Curt  212
Voigt-Alastair,  Hans Henning von  45
Vonficht, Fritz  215, 217
Vring, Georg von der  55, 120, 122, 157, 178, 180, 214, 240, 248, 252, 256, 283
Vring, Wilma von der  124
Wächter, Eberhard von  107
Waugh, Evelyn  241
Weber,  Georg-Britting-Stiftung  205
Wegener, Paul  102, 115
Wehner, Josef Magnus  14, 31, 97, 98, 100, 102, 104, 105
Weiss, Konrad  86
Welles, Orson  107
Wessely, Paula  102
Wetzlar, Alex  31-36, 80, 82, 93, 103, 118, 119, 143, 157 ,242
Wetzlar, Heinrich  34
Wetzlar, Regina  34
Wetzlar, Selma  34
Wicki, Bernhard  228
Wiechert, Ernst  103
Wigman, Mary  235
Wilder, Thornton  107
Wimmer, Hans  129
Winkler, Hildegard  236
Wolff: Konsul  218
Wolkenstein, Oswald von  251
Zangrando, Guido  170, 174, 175, 179
Zimmer, Christiane  216
Zuckmayer, Carl  228
 
 

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Seinen Erinnerungsband „Zukunft ist ein blindes Spiel“ beginnt Martin Feuchtwanger, der jüngere Bruder von Lion Feuchtwanger, mit einer überaus lebendigen und folkloristischen Schilderung des Münchner Sankt-Anna-Platzes um die Jahrhundertwende. Die Familie Feuchtwanger bestand damals aus elf Personen, den Eltern und neun Kindern; sie wohnte auf der Südseite des Platzes Haus-Nr.2, dessen großer Hinterhof den Spielplatz für „Dutzende von Kindern“ abgab. Nebenan auf Nr.1 gab es die kleine Sankt-Anna-Post. Mittelpunkt des Platzes war die neuromanische, von Gabriel von Seidl erbaute Sankt-Anna-Kirche, um die sich die Bürgerhäuser in einem Halbkreis scharten. Gegenüber dieser neuen Stadtpfarrkirche, auf der Westseite, lag die in ihren Ausmaßen kleinere barocke Franziskanerklosterkirche Sankt-Anna im Lehel, erbaut von Johann Michael Fischer.
Martin Feuchtwangers Kindheit in diesem Altmünchner Stadtteil Lehel war unbeschwert, man kann sagen glücklich. (Armes Kind, kennst den Frieden nicht, pflegte Britting oft zu mir zu sagen, womit er die Zeit vor 1914 meinte.) Große Klassenunterschiede gab es im damaligen Bayern noch nicht. Die Bewohner des Feuchtwangerschen Hauses - und so war es in vielen Bürgerhäusern dieser Zeit - gehörten verschiedenen Ständen an, unter ihnen: Handwerker, Subalternbeamte, Offiziere, Kaufleute, hohe Beamte.Vater Feuchtwanger besaß eine Margarine-Fabrik (interessierte sich aber viel mehr für seine Erstdrucke und Pergamentmanuskripte). Die meisten Familien waren kinderreich. Es wurden keine Unterschiede gemacht zwischen „Jud und Christ“, wie sich der Autor erin-nert. Treue, bayerisch-katholische Dienstboten, jahrelang im Haus, sorgten dafür, daß die Feuchtwangerbuben  ordentlich beteten: „setzt jetzt euer Kapperl auf, es ist Zeit für Mincha“ (das Nachmittagsgebet). Die Mutter Feuchtwanger wiederum achtete darauf, daß die Dienstmädchen freitags kein Fleisch aßen und regelmäßig beichteten.
Respektspersonen für die Horde von Kindern, die sich am Annaplatz tummelte, waren vor allem die Franziskanermön-che. Sie trugen lange braune Kutten und Sandalen, alle Kinder waren gehalten, ihnen  die Hand zu geben, wenn sie den Patres auf der Straße begegneten. Die Christenkinder sagten dazu: Gelobt sei Jesus Christus, die Judenkinder ließen lautlos die Hand in die große Tatze gleiten, hinein und wieder heraus. Man sah die Klosterbrüder in ihrem wohlbestellten Gemüsegarten arbeiten oder gemessen durchs Kirchenportal schreiten. Acht verschiedene Glocken besaß die Annakirche: „Eine bimmelte nur, eine war lauter, eine dumpfer, eine klarer, die große mächtige Hauptglocke ertönte nur zu besonderen Gelegenheiten, vor ihr erschauerte man in Ehrfurcht.“ Über die niedrige Mauer des Anna-Schulhofs, an der Nordwestseite des Platzes, sahen die Kinder auf das gegenüberliegende Klosterportal, und auf dem ganzen Platz um die Kirche herum  „fuhrwerkte der krummbeinige Kirchendiener“, den die Bu-ben wegen seiner Strenge fürchteten. Auch der Gendarm in Uniform und mit einem Säbel ausgestattet, der mit unnahbarem Gesicht in der Gegend herumspazierte, wurde respektiert.
Von dieser Idylle der Jahre 1885-1900 war, trotz der Ver-änderung der Lebensverhältnisse durch zwei Weltkriege, der teilweisen Zerstörung des Platzes durch Bomben, noch etwas übriggeblieben und zu spüren, als Georg Britting und ich im Jahr 1951 den Stadtteil Bogenhausen verlassend, in dem wir bis dahin in getrennten Untermietverhältnissen gewohnt hatten - nun dorthin zogen, auf die Nordseite des Platzes, Hausnummer 10.

Das Haus Sankt-Anna-Platz 10, in dessen rechtsgelegene Dachgeschoßwohnung wir einzogen, stammte aus der Zeit vor dem 1.Weltkrieg, von 1907, und war im Januar 1945 durch Bomben teilweise zerstört worden. Die Stadt München, der es gehörte, ließ es auf Anregung des damaligen Kulturbe-auftragten Hans-Ludwig Held wieder aufbauen, um Künstler, die ihre Wohnungen oder Ateliers im Krieg verloren hatten, oder, wie wir, einer Wohnung bedürftig waren, darin unterzubringen. Aus dem einst gutbürgerlichen dreistöckigen Haus mit hohen Räumen, einem Giebel und hübschen Fensterein-fassungen wurde ein vierstöckiger sozialer Wohnungsbau, der von außen nicht schlichter und im Inneren nicht einfacher hät-te sein können. Aber sechs Jahre nach Kriegsende war man mit seinen Wohnansprüchen bescheiden. Jedes Stockwerk hatte drei Wohnungen, in die linke und rechte Wohnung zo-gen Künstler ein, die mittleren, nur etwa 40 qm großen, er-hielten städtische Angestellte zugewiesen. In den Zimmern standen Kohleöfen, die Küchen hatten Herde mit zwei zusätz-lichen Gasflammen und Steinfußboden; das Bad war winzig, über der Badewanne hing ein ebenfalls mit Holz und Kohlen zu heizender Ofen. Das warme Wasser mußte man sich am Küchenherd oder mit Gas zubereiten. Die Dielen der Fußböden knarrten bei jedem Schritt, die Fenster waren klein, mit schlechtem Glas versehen, und gingen, mit Ausnahme der Küchenfenster, nach Süden. Von unseren beiden Zimmern aus fiel der Blick auf die Rosette der Sankt-Anna Kirche und auf einen stillen baumbestandenen Platz. Unter unserem Haus und der sich Wand an Wand anschließenden Sankt-Anna Schule  (in den Pausen  hörten wir das Getrappel der Schüler, die in den Hof liefen) floß der Stadtbach, der erst im Engli-schen Garten an die Oberfläche kam. 
In das Parterre zog der Initiator des Wiederaufbaus, Pro-fessor Hans-Ludwig Held, über den noch einiges zu sagen sein wird. Für seine 17.000 Bücher umfassende Bibliothek (nach seinem Tod der von ihm gegründeten Monacensia einverleibt) wurde ihm zusätzlich das unterste der vier Einzim-mer-Ateliers zugestanden, die im Seitentrakt zwischen Vorder-und Hinterhaus eingebaut worden waren. Besuchte man die Helds in ihrer Wohnung, war das ständige leise Rauschen des Stadtbachs zu hören.
Der Eingang zum Haus Nr.10 bestand aus einer breiten Toreinfahrt, die mit einer großen hölzernen, dreiteiligen Türe zu verschließen war. Ein nüchterner Hausflur führte auf einen kleinen, fast quadratischen, asphaltierten Hof. Von ihm aus gelangte man sowohl in unser Vorderhaus, als auch, schräg gegenüber, zum Hinterhaus, das, ebenso wie eine Buchbinde-rei, den Krieg überdauert hatte. Die dazwischenliegenden Atelier-Wohnungen erreichte man ebenfalls über das Hinterhaus. 
Unsere Wohnung, knapp 70 qm groß, enthielt zwei Zimmer, Küche, Bad und einen langen, breiten Flur. Die monatliche Miete betrug 70 Mark. Später wurde sie mäßig angeho-ben.
Ich hatte versucht, bei der Einrichtung von Brittings Zim-mer  - es war ein asymmetrischer Raum, etwa 30 qm groß mit zwei Fenstern - eine ähnliche Teilung herzustellen, wie er sie von der Holbeinstraße her gewohnt war. Britting hatte dem Freiherrn von Stengel, seinem ehemaligen Vermieter, einige Möbel abgekauft, darunter einen grünen dreitürigen Schrank. Dieser, 2 m breit und 2.40 m hoch, mit der Schmalseite zwischen den beiden Fenstern  aufgestellt, teilte das Mansarden-zimmer in zwei ungleich große Hälften: in der vorderen, grö-ßeren, standen Schreibtisch, Bücherregal, Sessel, eine gepol-sterte Sitzbank und ein kleiner Kacheltisch;  im hinteren Teil waren sein Bett, eine Kommode mit Waschschüssel und Krug (darauf hatte er trotz des Bades nicht verzichten wollen), ein Nachtkasten und ein Wäscheschrank. Im stumpfen Winkel des Zimmers stand der niedrige Kachelofen, den mit Buchen-scheiten zu füttern für Britting ein besonderes Vergnügen war. Winters stieg ich jeden Tag fünf Stockwerke in den Keller hinunter und holte Kohlen und Briketts herauf. Das Bündel-holz wurde uns noch von einem Händler, der alle zwei Wo-chen kam, an der Tür verkauft. Wir heizten nur unsere beiden Zimmer; Küche, Flur und Bad blieben kalt. In einem Winter fror uns die Wasserleitung ein.
Mein Zimmer, knapp 20 qm groß, war einfenstrig, gut ge-schnitten; neben einem kleinen, von zuhaus mitgebrachten Schreibtisch, meiner Couch, dem Ofen, enthielt es eine Eßek-ke mit Bank und geräumigem Tisch, ein paar in die Schräge eingebaute Bücherregale und einen Geschirrschrank. Im Flur standen weitere Bücherregale und eine größere Schrankwand.
1.500 Mark hatte Britting ausgesetzt: von diesem Geld mußten der Umzug bezahlt und die notwendigen Möbelstücke (bei einem Tandler-Schreiner im Tal) angeschafft werden. Man bekam damals noch einen alten, unbemalten Bauern-schrank für 30 Mark. Teppiche (Kokos im Flur, Fleckerlteppi-che für mich), Lampen und was sich sonst noch als nötig er-wies, waren in der genannten Summe inbegriffen.
Am 15.Juni 1951 zog ich mit meinen Sachen von der Possartstraße, in der ich seit 1946 möbliert gewohnt hatte, ein. Ich konnte mir Zeit lassen mit den Vorbereitungen und Käufen, denn erst einen Monat später verließ Britting nicht leichten Herzens sein Treppenzimmer in der Holbeinstraße 5, in dem er 14 Jahre gehaust hatte, und rückte auch mit seinen Sachen an.
Unter der Überschrift „Der Unbeholfene“ beschreibt Eugen Roth in seinen  „Aufzeichnungen“ den Umzug Brittings:

Georg Britting zieht nun endlich um... Statt einem kleinen Transporteur ein für allemal das bißchen Umzug zu übergeben, hat er vieles selbst mitgeschleppt. Aber am Samstag soll sein Bett hinüberwechseln; und da es einen altmodischen Aufbau hat, der für das neue Zimmer zu hoch ist, läßt er den Schreiner kommen, er solle den Aufbau absägen. Der Meister erscheint um acht Uhr früh - was Britting einen Teil seiner Nachtruhe gekostet hat - schaut das Bett an, lacht infam - und hebt mit einem Griff den Aufbau von den Zapfen. Aber so ist halt Britting: unbeholfen. Er hat schon als Soldat kein Gewehrschloß auseinandernehmen, geschweige denn wieder zusammensetzen können.
So begann nach fünfjähriger Ehe unser Leben unter einem Dach, in das Britting sich überraschend schnell fügte. Der gewohnte Tagesrhythmus veränderte sich für ihn kaum. Nach dem Frühstück, das ich ihm auf einem Tablett in sein Zimmer brachte,  begann er zu arbeiten oder Briefe zu schreiben. Daß ich während des Vormittags seinen Schlafzimmerteil säuberte und aufräumte, störte ihn nicht. Oft machte er in dieser Zeit auch seinen Spaziergang um die Kirche, kaufte sich in einem  kleinen Laden an der Ecke Triftstraße seine geliebten Virgi-nia, außerdem Bleistifte, Tinte und Briefmarken. Das alles gab es dort, die kleine Sankt-Anna-Post am Platz aber nicht mehr. Nach dem Mittagessen legte er sich meist eine Stunde hin. Beim gemeinsamen Nachmittagskaffee durfte „palavert“ werden.
An den Abenden wurde ausgegangen, es sei denn, wir er-warteten Besuch. Das kam nicht häufig vor. Die Freunde traf man meist im Wirtshaus. Auswärtige Besucher und Bekannte, junge Literaten, Interviewer, wenn sie sich brav telefonisch angemeldet hatten, bestellte Britting meist am späten Nach-mittag, zu einer Tasse Kaffee, eher noch zu Schnaps und Zi-garren.
Aus einem Brief Brittings vom 26. Juli 1951 an Georg Jung:
L.J., jetzt ist es so weit, seit drei Tagen sitze ich in mei-ner neuen Wohnung, der ersten eigenen Wohnung meines Lebens, und bin sehr zufrieden. Vor meinem Fenster ist die Rückseite der Annakirche, und eine Pappel, es ist ein Platz wie in einer Kleinstadt, völlig ruhig, kein Auto fährt vorbei, die fahren an der Vorderseite der Kirche vorbei, wo die Straße läuft. Sonntags hör ich verwehtes Orgel-spiel, wenn ein Gläubiger die Kirche während des Gottes-dienstes verläßt.

Neben uns wohnte, etwas beengt, die „Familie Gendarm“, wie sie von Britting genannt wurde: das Ehepaar Brey mit mongoloidem Kind samt „Oma“. Anton Brey war Polizei-Inspektor; er nahm sich kaum weniger wichtig als sein Kollege von anno dazumal, wie ihn Feuchtwanger geschildert hat, dabei war er umgänglich, trank nur gern, manchmal ein wenig zu viel, und ließ sich wie ein Pascha von Frau und Mutter verwöhnen; Tonerl, die behinderte Tochter, wurde von allen dreien verzogen. 
Es blieb bei der Enge des Zusammenwohnens nicht aus, daß man sich nachbarlich näher kam. Brittings Leutseligkeit ließ Befangenheit nicht aufkommen, der Respekt vor ihm war selbstverständlich. Daß er Dichter war, Bücher schrieb, war weiter nicht verwunderlich in einem Künstlerhaus, wie es genannt wurde. Seine Künstlerkollegen allerdings waren, wie Friedrich Heubner, Wolfgang Fellinger oder Adolf Büger, alle Maler; erst mit Josef Magnus Wehner kam, nach Jahren, ein zweiter Schriftsteller hinzu.
Die Breys stammten aus der Holledau; mit der Oma unterhielt sich Britting gern über Lieblingsgerichte seiner Jugend, die sie alle kannte. Oma Brey konnte gut erzählen, tat es auch gern, und verwendete in ihrer Sprache noch viele altertümliche Ausdrücke, auch Dialektformen, die man in der Stadt gar nicht mehr kannte. Das gefiel Britting. Sie war damals wohl Ende 50, wirkte aber älter, hielt blind zu ihrem Sohn, und es war der Gutartigkeit ihrer Schwiegertochter Maria zu verdanken, daß es trotz ihrer Neigung zur Dominanz in der Familie zumeist harmonisch zuging. Ums Tonerl war sie besorgt, ging mit ihm spazieren, brachte es später auch täglich in die Sonderschule, denn die Mutter mußte zeitweise mitverdienen, das Gendarm-Gehalt reichte nicht aus. 
Wenn ich nun versuche, ein Bild von Maria Brey, der Traunsteiner Gastwirtstochter, zu zeichnen, werde ich mich zurückhalten müssen, nicht in höchste Töne des Lobes zu verfallen. Wahr ist, daß sie im Lauf der Jahre der gute Geist unseres Hauses wurde! Wie die leibhaftige Gestalt aus einer Brittingschen Erzählung erscheint sie mir heute. Sie war in meinem Alter, klein und eher zart, biegsam, hübsch aber nicht eitel, begabt mit bayerischem Mutterwitz, der sich ungeschminkt äußerte. Innerlich und äußerlich wirkte sie gesund. Sie konnte sich äußerst diplomatisch verhalten, und dank ihres Taktgefühls ging ich - ohne je falsch-vertraulich zu werden - mit ihr um wie mit einer Freundin, die sie ja auch war. Damit greife ich natürlich unserer ungewöhnlichen Beziehung vor, die sich erst mit der Zeit entwickelte. Ihre Zuneigung zeigte sich von Anfang an, und sie tat mir zu Gefallen, worum ich sie auch bat. Aber nicht nur mir gegenüber war sie hilfsbereit, es war ihre Natur, bei jedermann zuzupacken, der Hilfe brauchte, und immer tat sie dies fröhlich und mit einem abwiegelnden Scherz auf den Lippen. In allen Alltagsdingen war sie handfest und praktisch. Ich habe mir da manches von ihr zu eigen gemacht. Wenn ich in diesen Jahren hin und wieder für einige Tage oder höchstens eine Woche verreisen wollte  - für mich begann ja damals erst die Möglichkeit, das Ausland kennenzulernen - konnte ich beruhigt wegfahren, denn Britting wurde von ihr versorgt. Auf ein verabredetes Klingelzeichen hin ließ er sie ein, und sie fragte nach, ob er etwas brauche. (Sie kannte sich in meinem Haushalt bestens aus.) Britting wollte beim morgendlichen „Trödeln“ nicht gestört werden, und kaum etwas konnte ihn mehr verärgern als unangemeldeter Besuch am Vormittag, wenn er noch nicht am Schreibtisch saß. Das hat der junge  Heinz Piontek, der (wohl Mitte der fünfziger Jahre) von Lauingen nach München angereist war und seinen Gedichtband persönlich übergeben wollte, ebenso erfahren müssen wie Bernt von Heiseler, der es sich nicht angewöhnen konnte, sein Kommen telefonisch anzumelden; er wohnte in Brannenburg am Inn. Es war allerdings merkwürdig: wenn Brittings spontaner Zorn (den er an mir, da ich auf das Läuten hin geöffnet hatte, ausließ) verraucht war - man konnte seinen  „Ausbruch“ aber von seinem hinten gelegenen Zimmer aus bis zur Wohnungstür, wo der sichtlich Betroffene stand, hören - wurde er äußerst entgegenkommend und liebenswürdig. Für die vorausgegangene Peinlichkeit stand dann ich ein.
Seit Mitte der fünfziger Jahre war Britting nicht mehr sonderlich reisefreudig, mit Ausnahme der Sommerfrischen in Südtirol und seiner Vorliebe für Verona. Selbst die Einladung, für ein halbes Jahr als Ehrengäste der Villa Massimo nach Rom zu kommen, schlug er, der oft und immer wieder in den zwanziger und dreißiger Jahren Rom besucht hatte, zu meinem Kummer aus. 1954 waren wir noch gemeinsam in Rom, Paestum und Neapel gewesen. Auch in Eboli, wozu uns Carlo Levis Erinnerungsband „Christus kam nur bis Eboli “ angeregt hatte.
Mich  „ließ er ziehen“, zählte aber die Tage bis zu meiner Rückkehr. Wenn ich mir seine Briefe, oft waren es nur mit Bleistift  geschriebene Zettel, anschaue, die er mir nach Paris, Rom, London, Wien und wohin sonst noch geschrieben hat, erschrecke ich heute mehr als damals über die zunehmende Hilflosigkeit dem täglichen Leben gegenüber, die aus seinen Zeilen spricht. 
Im Juli 1959 erkrankte Brittings verwitwete Schwester Käthe Pastor, die in Hof an der Saale lebte.  Ich besuchte sie noch in der Klinik. Kurz darauf starb sie an Krebs. So fuhr ich wieder nach Hof, sie zu beerdigen und ihre Wohnung aufzulösen, Maria Brey kümmerte sich um Britting.
Aus einem Brief Brittings an mich nach Hof vom 19.August, abends:
grad siedet mir die Frau Gendarm 4 Eier, steinhart, bat ich sie. Gestern Stammtisch mit Hanser, Unold, Kiefhaber... Heut Abend geh ich in den Löwen. Ich mag gar nicht dran denken, was du alles zu tun hast. Arme Dulderin! Mit schlechtem Gewissen weiß ich dich an der Saale. Feigling und Drückeberger nennt mich der Benno.  Traurig, ich. 
Und einen Tag später:
Ich denk immer an dich. Was du jetzt für mich tust, Dankbarkeit ist ein zu geringes Wort! [...] Verschenk alles Gerümpel! Ich will nichts von dem Gerümpel, nur dich! Auch keine alten Besprechungen will ich.
Als Britting am 27.April 1964 in den frühen Morgenstunden starb, war Maria Brey eine der ersten, die es erfuhr. Sie hatte die Tage zuvor tiefbesorgt auf die Geräusche aus meiner Wohnung gehorcht, um wenn nötig zu helfen. Als die Leichenbeschauer und Sargträger kamen, drängte sie mich in mein Zimmer und übernahm es, die Männer zu Britting zu führen, und sie tat an dem Toten wie jene „Frau Holderlein“ in Brittings gleichnamiger Erzählung, wusch ihm Gesicht, Hände und Füße und zog ihm ein reines weißes Hemd an. Das hat sich in mein Gedächtnis eingegraben! Auch dies: bei der Feuerbestattung am Ostfriedhof, während einer der Gedenk-reden (sie saß hinter mir) hörte ich sie plötzlich erst einen Seufzer ausstoßen und dann der neben ihr Sitzenden zuflüstern: „Mei, ich hätt ihm halt doch noch a mal a  Brennsuppn machen solln“. (Eine seiner Lieblingssuppen, die er von mir nicht bekommen hatte, weil ich sie nie so gut hätte zubereiten können wie seine Mutter , aber sie, Maria Brey, hatte ihm öfter eine gekocht.)
Einige Jahre später begrub Maria Brey auch ihren Mann Anton; ein Leberleiden hatte ihn früh ins Grab gebracht. Da die Witwenpension nicht ausreichte, entschied sie sich, das Angebot eines Verwandten anzunehmen, der einen Obst - und Gemüsestand an der Ludwigsbrücke betrieb, abwechselnd mit ihm den Verkauf zu übernehmen. Diese Tätigkeit machte ihr Spaß, sie bekam rasch Kontakt zu den Kunden. So verdiente sie sich ein gutes Zubrot.
Als es mit der Schwiegermutter zu Ende ging, deren Pflege ihr viel Kraft abverlangte, brachte sie das nicht um ihren Gleichmut, den sie in allen Lebenslagen bewahrte. Ich erhielt 1971 noch einen Brief von Oma Brey, als ich mit einer schweren Beinverletzung im Tegernseer Krankenhaus lag. Was sie mir in ihrer sauberen deutschen Schrift mitteilte, soll in diesen Aufzeichnungen nicht fehlen. (Anhang S.267-268) Nun war die Oma tot und Maria Breys Sorge galt der behinderten Tochter, die sich bisher mehr in der Obhut der Großmutter als der ihren befunden hatte. Antonie konnte sich trotz der schweren Zunge verständlich ausdrücken und hatte in der Hilfsschule auch Lesen und Schreiben gelernt. So ging die Mutter auf die Suche nach einer angemessenen Unterbringung für die Heranwachsende, bei der sie selbst sich auch nützlich machen konnte. In einer privaten Behindertenwerkstatt, die vom Roten Kreuz mitfinanziert wurde, versorgte sie, unterstützt von ihrer Tochter, tageweise einen Teil der Kinder, hielt sie zu Spiel und Ordnung an, und die Kleinen dankten es ihr mit großer Zuneigung; das tat sie unentgeltlich. Was vom Verkauf an der Ludwigsbrücke übrig blieb: Salat, Gemüse, Obst, verwendete sie in der Heimküche. Zum erstenmal in ihrem über fünfzigjährigen Leben konnte sie uneingeschränkt tun, was sie wollte, und war sich dieses Zustands auch glücklich bewußt. Nebenbei kümmerte sie sich um die alt und hinfällig gewordenen Hausbewohner, brachte ihnen Essen und versuchte sie aufzumuntern. Dies alles währte nur noch kurz: an den Spätfolgen eines unverschuldeten Autounfalls, der völlig überraschend ihren Kreislauf zusammenbrechen ließ, starb sie nach dreitägigem Klinikaufenthalt. Mit dem Tod von Maria Brey hatte unser Haus seinen geheimen Schutzpatron verloren.

Aber zurück zur Chronologie, auch wenn ich sie vermutlich noch öfter durchbrechen werde! Wir waren ja gerade erst in unsere Dachwohnung eingezogen und begannen uns einzugewöhnen. Britting ging es gesundheitlich wieder gut; seine schwere Erkrankung, den Spontanpneumotorax, ausgelöst durch die Hungerjahre, hatte er überwunden, auch sein altes Körpergewicht wieder erreicht. Das Bild des Schmalgesichtigen, Kranken, das als Pressefoto während der vergangenen Jahre die Runde gemacht hatte, mit dem sein Verlag, die Nymphenburger Verlagshandlung, noch im Börsenblatt aus Anlaß seines 60.Geburstags im Februar 1951 für den neuen Gedichtband „Unter hohen Bäumen“ geworben hatte, verschwand in den Archiven.

Ein Foto aus der ersten Annaplatz-Zeit zeigt ihn, das Weinglas in der Hand, gut gelaunt, zusammen mit dem jungen Curt Hohoff; aufgenommen bei einem Empfang der Bayerischen Akademie der Schönen Künste. 

Britting gehörte zu den Gründungsmitgliedern der Akademie; er ging verläßlich zu den Sitzungen. Es waren nur wenige Minuten von uns bis zur Königinstraße, an deren Anfang das Prinz-Carl-Palais lag. Der Bayerische Staat hatte dessen noble Räume der Akademie zur Verfügung gestellt. Heute benutzt er das Palais selbst, und die Akademie hat ihre Räumlichkeiten in der Residenz
Britting an Georg Jung, noch aus der Holbeinstraße, am 4.Juni 1948 (in kleinen Buchstaben,  die er, wenn er mit der Maschine schrieb, oft benutzte):
das wackere ländchen baiern hat, mit den „unsterb-lichen“ frankreichs konkurrierend, eine akademie ge-gründet, und ich bin hineingewählt worden. einen grünen frack bekommen wir aber wohl nicht. strauss, pfitzner, orff, ina seidel, carossa, caspar (der maler) edwin scharff, kubin etc.[...] hoffentlich wirds nicht zu krähwinkelig, und zu separatistisch. sonst tret ich wieder aus.
Anfang September 1951 erhielt Britting eine Einladung über das Auswärtige Amt in Bonn, an einem fünftägigen Ren-contres européennes de poésie im Belgischen Seebad Knokke teilzunehmen, das vom Belgischen Kultusministerium ausgerichtet wurde. Ni congrès d'écrivains, ni poésie engagée, hieß es. Bonn kam für die Reisespesen in Deutschland auf. 
Ich brachte Britting, wie immer, wenn er verreiste, an den Zug. Dort trafen wir Hans Egon Holthusen, einen anderen Teilnehmer an diesem „congrès“. Es war eine kurze Begegnung. Dreizehn Jahre später schrieb mir Holthusen in seinem Kondolenzbrief zum Tode Brittings aus dem 'Goethe House, New York':
[...] und mein allererster Gedanke waren eigentlich Sie. Nicht eigentlich ein Gedanke, sondern ein Erinnerungsbild: Sie und Britting: Abschied nehmend auf dem Münchner Hauptbahnhof, am Fenster des D-Zuges nach Ostende, als ich die Ehre hatte (die gänzlich unverdiente), ihn zum Lyriker- Kongreß in Knokke zu begleiten, 1951, wenn ich nicht irre. September 1951. Sie waren, glaube ich, noch nicht lange mit ihm verheiratet, er schon damals ein alternder Mann. Sie eine noch („noch") schöne, noch jugendliche Frau, und ich wußte, daß Sie wußten, daß Sie ihn nicht für alle Ewigkeit haben würden, und ich habe Sie damals bewundert, habe Ihnen schweigend gehuldigt. Dies und nun das Ende: das gehört für mich wesentlich zusammen.
Sie verzeihen mir bitte, wenn ich jetzt nicht versuche, das Geheimnis dieses Endes mit Worten zu treffen, wo er doch, der Verstorbene, auf seine Weise alles so viel treffender gesagt hat, als ich oder irgend jemand es vermöchte. „Es zwingt das Herz, das reif ist, den Pfeil herbei..." Ich glaube in der Tat, daß Hohoff recht hatte, als er in seiner Grabrede den „Dichter" über den „Schriftsteller“ stellen zu müssen meinte. Ich bin im allgemeinen kein Freund dieser Unterscheidung; aber im Falle Britting würde ich sie billigen.[...]
Nach seiner Rückkehr aus Knokke schilderte Britting am 13.September 1951 Georg Jung seine Reiseeindrücke nach Helmstedt:
Lieber Jung, es ist glühend heiß, und noch heißer wars in Knokke, wohin ich nach mühsamen Vorbereitungen, Pass, Devisen, Visum, gelangte. Knokke ist ein stinkfeines Seebad, das feinste heut in Belgien, ich wohnte fürstlich, wie noch nie im Leben, ein Appartement, Salon, Schlafzimmer, Bad, täglich zu jeder Mahlzeit vier Gänge, herrlich gekocht, volle Pension im Hotel, wo ich hauste, kostet 70 DM! Nur für Kapitalisten tragbar. Ich schwamm im Meer und trank Rotwein. Einen Tag waren wir in Brügge, das wunderbar anzuschauen ist, das Grab Karls des Kühnen ist schön! Die Tagung: viel Belgier, die ich nicht kannte, einige Italiener, Elliot (!) und Spender aus England hatten abgesagt, und dafür Telegramme geschickt, von Deutschland waren Benn, F. G. Jünger, Hagelstange, Holthusen und ich geladen, aber Benn und Jünger hatten glückwünschend abtelegrafiert, aus England war ein Lyriker Gascoine da, David Gascoin (!), nicht unbekannt, aus Frankreich Jean Cassou. Claudel wars zu mühsam zu kommen, Cläre Goll war da, Felix Braun aus Österreich, der mir viel von Hofmannsthal erzählte, ein paar Schweizer, Portugiesen, Holländer, ein buntes Gewimmel von zusammen an die 50 Leute. Was dabei herauskam: nicht mehr als herauskommen konnte, Fühlungnahme, ein paar gute Gespräche, und mehr sollte ja nicht herauskommen. Der österreichische Gesandte war da, und der deutsche Gesandte, und zwei Belgische Minister. Ich sah Flandern gern und mit Rührung wieder, mein linker Ringfinger liegt in flandrischer Erde begraben, und die vertraute Landschaft sprach mich an. Keinerlei Ressentiment gegen Deutschland war zu merken, weder bei den Tagungsteilnehmern noch beim gewöhnlichen people. Ja, so wars! Von Brügge aus geht ein durchgehender Schlafwagenzug über München nach Belgrad, so war die Fahrt leidlich zu überstehen. Es war doch schön, wieder fremde Luft zu schmecken. Die Vlamen (!) sind ein Schlag, der mir gefällt. [...] Und jetzt bin ich froh wieder daheim zu sein. Es war eine kleine gentlemanlike Ferienreise, uff, ich habe gesprochen, und heut schon eine kleine flandrische Impression in Gedichtform geschrieben.

Professor Dr. h.c. Hans-Ludwig Held bezog als letzter seine neue Wohnung und sorgte kurze Zeit für Unruhe im Haus. Tagelang schleppten Stadtbedienstete Körbe mit Büchern ins Parterre, wurden von Frau Held in Empfang genommen und von ihr weitergeleitet. Die Baubehörde war beauftragt worden, zwischen Keller und Erdgeschoß zusätzliche Eisenträger einzuziehen, damit der rechte Teil des Erdgeschosses das Gewicht der 17.000 Bände umfassenden Bibliothek tragen konnte.  Auf etwa 70 - 80 qm Raum wurden hohe Eisenregale aufgestellt in denen die Bücher bis zur Decke reichten; zwischen den einzelnen Regalen war nur ein schmaler Durchgang gelassen.
Die Wohnräume des Ehepaares Held lagen auf der linken Seite des Hauses und in der Mitte. Als der Umzug geschafft war, wurden wir zu einem Einstandskaffee gebeten, anschließend führte uns der Hausherr stolz durch seine Bücher-Sammlung, von der er nebenbei erwähnte, daß deren Vielfältigkeit an Disziplinen einmalig sei. Das hing damit zusammen, daß Helds Gelehrsamkeit von deutscher und europäischer Literatur bis zu den Lehren des Buddhismus, der Kabbala und hebräischer Mystik reichte. 
Ich hatte mir bis dahin nur aus den Erzählungen anderer ein Bild von Held machen können; ich kannte ihn als Erfinder der Wanderbücherei in Trambahnwagen, das war mir als jemand, der sehr früh mit dem Lesen begonnen hatte, noch aus der  Vorkriegszeit in Erinnerung. Eugen Roth, ein langjähriger Freund von Held,  hatte  manches  Persönliche berichtet über Haluhes (so sein Spitzname) Humor, seine gelegentlichen Zornausbrüche, bei denen er von seinem gehobenen Münchnerisch, das er für gewöhnlich sprach (wie Roth auch), in die Schriftsprache fiel.  Helds Frau soll  manchmal  die Warnung ausgesprochen haben: Wenn mein Mann anfängt, hochdeutsch zu sprechen, dann gehen Sie ihm besser aus dem Weg!
Britting kannte Held seit der Zeit, als dieser Stadtbibliothekar war (1921-1933) und bei angesehenen Münchner Autoren darum warb, ihm für seine im Aufbau befindliche Monacensia Manuskripte zu überlassen. Er schrieb auch Britting an und erhielt von ihm die Antwort:
11. März (ca.1931), Öttingenstraße 36 
Lieber Herr Held!
Für Ihre schmeichelhafte Aufforderung Ihnen ein Manuskript einer Arbeit von mir zu schicken danke ich Ihnen. Ich würde es gerne tun, aber ich habe keine.
Als Folge einer schweren Kriegsverletzung ist mir eine gelähmte rechte Hand geblieben, mit der ich nur schwer und ungern schreibe. Ich tippe daher alle meine Arbeiten auf der Maschine und bringe nur kleinere Korrekturen handschriftlich an. Auch solche, oft reichlich korrigierte Erstfassungen besitze ich aber nicht, weil ich sie bisher, nachdem  sie von einem Schreibbüro ins Reine geschrieben worden sind, vernichtet habe.
Ich könnte Ihnen für die Sammlung aber gern ein Dutzend Gedichte mit der Hand abschreiben, wenn das im Sinn Ihrer Sammelarbeit liegt.
Oder Ihnen meine nächste größere Arbeit in der ersten korrigierten Fassung seiner Zeit zur Verfügung stellen.
Mit ergebenem Gruß     Ihr  Georg Britting.
Britting übersandte der Monacensia etwa ein Dutzend Gedichtentwürfe und das Manuskript seines 1932 erschienenen einzigen Romans „Lebenslauf eines dicken Mannes, der Hamlet hieß“.
Bei unserem Antrittsbesuch als zukünftige Hausgenossen sah Held -  wie ihm anzumerken war - ziemlich überrascht auf das ungleiche Paar. Ich wurde einem gebrechlich-wirken-den, kleinen Herrn in einem etwas merkwürdigen Habit vorgestellt. Sein Gewand erinnnerte an das eines Geistlichen, seine Sprache, die eine Art Singsang war, ebenfalls. Es ging etwas Gütiges von ihm aus.

Georg und Georg-Britting-Stiftung Britting
(ca. 1953)

Jeden Morgen wurde der blasse, spitzbärtige Mann, der, auf seinen Stock gestützt, langsam das Haus verließ, durch den Hof schlürfte und ins Freie trat, von seinem langjährigen Chauffeur in Empfang genommen und ins Rathaus gefahren. 
Schon im Mai 1945 war er wieder als Bibliotheksdirektor und zusätzlich als Kulturbeaufragter der Stadt eingesetzt worden. Die Nazis hatten ihn seinerzeit aus dem Amt gejagt, so daß er mit einem verbliebenen Gehaltsrest die Jahre des „Dritten Reichs“ am Stadtrand Münchens, in Unterhaching, durchstehen mußte, mit Hilfe seiner Frau, die Klavierstunden gab, und inmitten seiner Bücher, Manuskripte und bibliophilen Schätze. 
Für die Münchner Kultur der ersten Nachkriegsjahre war sein Wirken ein Heil und ein Segen! Vielen vermochte er zu helfen.
Das ganze Elend der obdachlos gewordenen Münchner Kulturschaffenden aller Disziplinen, die Wiederingangsetzung des Kulturlebens, der Wiederaufbau der beschädigten Büchereien, die Entnazifizierung [...] - das alles löst einen Strom von Bittstellern und Briefen aus, die alles Wissen, Wollen und Können nicht zur gleichen Zeit zu erledigen vermag. Glückseliges Wiedersehen wechselt mit Verzweiflungsszenen, die Evakuierten wollen in die Stadt zurück, sie leben lieber in Kellerlöchern als draußen bei den Bauern. 
[...] Die Welt besteht nur noch aus Befürwortungen, die dafür sorgen sollen, daß die Bevorrechteten und Bedürftigsten wieder Lebensmöglichkeiten finden. Helds Beziehungen zu den leitenden Persönlichkeiten läßt vieles unbürokratisch erledigen. Jede gelungene Hilfe verbreitet sich wie ein Heilwunder. 
So weit dies Zitat aus der 1974 erschienenen Denkschrift zum fünfzigjährigen Bestehen der Monacensia, verfaßt von Ludwig Krafft. In der Monacensia liegt auch ein Dankbrief  Brittings an Held vom 14.1.1946 (dem Winter des Frierens und Hungerns):
Lieber und verehrter Herr Professor Held,
Glück wünschend zur neuen Auszeichnung [zum Ehrendoktor der Münchner Universität] mache ich gleichzeitig meine Danksagung; ich habe die Kohlenzuteilung bekommen durch Ihre Fürsprache! Sie sind wirklich, wie ich es habe rühmen hören, der 8.Nothelfer für die Münchner „Kulturellen“. Ich will nun auch fleißig dichten im geheizten Zimmer. Mit den schönsten Grüßen bin ich ihr ergebener    Georg Britting.
Ich kann nicht ausführlicher eingehen auf das facettenreiche Leben des Hans-Ludwig Held, der in seiner Jugend von der Weltrevolution träumte, schon als Gymnasiast mit dem Talmud unterm Arm daherkam, Gedichte herausgab und zusammen mit Thomas Mann und anderen den „Schutzverband deutscher Schriftsteller“ gründete. 1921, mit 36 Jahren, zog er als Stadtbibliothekar ins Rathaus ein, sorgte für deren Entstaubung und gab ihr ihre heutige Bedeutung. Neben der oft schon genannten 'Monacensia' wuchs unter seiner Leitung in diesen Jahren auch die größte musikalische Volksbibliothek Europas heran. Die braunen Machthaber setzten 1933 seinem Wirken ein Ende.
Drei Jahre lang wohnten wir gemeinsam mit Hans-Ludwig Held in unserem Künstlerhaus, begrüßten den immer hinfälliger werdenden, wenn wir ihn im Hof trafen, mit Handschlag und wechselten ein paar Worte. Britting mit seinen mitunter seltsamen Neigungen machte sich den Spaß, hin und wieder ein Buch (das ihm von irgend jemand geschickt worden war und ihn nicht interessierte - Widmungen entfernte er natürlich vorher) gut sichtbar auf die Aschentonne zu legen, wohl wissend, daß Held, dem jedes Buch heilig, es vor dem Abfall schützen werde. Ob Held das Spiel durchschaute, weiß ich nicht, wenn ja, machte er es mit. 
1953 war der Mann, dem die Münchner Kulturellen so viel verdankten, in Pension geschickt worden. Er durfte nicht in den Sielen sterben. Man hatte ihm im Rathaus gesagt, das sei kein Abschied, man werde auch fürderhin seinen Rat brauchen, erzählte uns seine Frau, aber das sei Höflichkeit gewesen. Seine erzwungene Freiheit konnte er nicht mehr nutzen. Kurz nach seinem 69.Geburtstag, im August 1954, starb Held an einem Gehirnschlag. Britting schickte mich zu seiner Beerdigung (das tat er zukünftig jedesmal). Die Hausbewohner, aufrichtig betrübt über den Verlust ihres Hausvaters, erschienen fast vollzählig am Ostfriedhof. Es war ein strahlender Sommertag, erinnere ich mich, und die Trauergemeinde groß. An seinen in London lebenden Freund Alex Wetzlar, einen gebürtigen Münchner, schrieb Britting:
Vor drei Tagen, das heißt in der Nacht vom 2. zum 3.August, ist Hans Ludwig Held nach einem vorausgegangenen Schlaganfall gestorben. Gestern war seine Beerdigung am Ostfriedhof, heut Seelenamt zu Sankt Anna. Ich entsandte die Kundschafterin¨ zur Beerdigung. Wir Scheusale, Eugen Roth, seit 30 Jahren mit Held befreundet, Hanser, sein, Helds, Verleger, Troendle, der den Held auch gut kannte, und Alverdes: wir Scheusäler also, den frommen Hohoff inbegriffen, aßen Brathendl, während man den heldischen Mann begrub. Verachte uns nicht zu sehr! Wir tranken nach antiker Sitte ein Glas auf sein Wohl! Die Erde sei ihm leicht! Jedem ist die Erde leicht, denke ich [...]
Die Witwe Held blieb noch einige Jahre am Anna Platz wohnen, als die Bibliothek ihres Mannes längst in die Räume der Stadtbibliothek überführt war. Wo bis dahin die Bücher gestanden hatten, wohnte jetzt die Familie des Grafikers Heinold, die bisher den 2.Stock rechts innegehabt hatte. In dessen frei gewordener Wohnung war der Schriftsteller Josef Magnus Wehner mit seiner Frau Brigitta eingezogen. Die sympathisch zurückhaltende Margarete Held sprach einmal mit erkennbarer Bitterkeit darüber, daß keiner von den Mitstreitern ihres Mannes, oder jenen, denen er geholfen hatte,  sich noch um sie kümmere. Früher war sie hofiert worden, nun war es still um sie. Irgendwann in den sechziger Jahren zog sie in ihre Schweizer Heimat, zu ihrer Schwester, die dort lebte.
Der Empfänger des Britting-Briefes, aus dem ich oben zitierte, Alex Wetzlar, war nicht nur Münchner, er hatte seine Kindheit und Jugend auch im  Lehel verbracht, und der Anna- Platz war ihm wohlvertraut, denn sein Vater Moses Tobias Wetzlar, Kantor und Vorbeter in der Kanal-Synagoge in der ehemaligen Kanalstraße (heutigen Herzog-Rudolf Straße), ein gelehrter Mann, unterwies nicht nur ihn und seine Geschwister in Hebräisch, Thoralesen und der Gemara, er unterrichtete als Hauslehrer auch die Feuchtwangerbuben täglich 3 - 5 Stunden in jüdischer Religion¨.(„Du, Herr Wetzlar“, sagten die Kinder zu ihm.) Moses Tobias war als siebentes Kind des aus Fulda stammenden Rabbiners Mordechai Wetzlar (1801-1878) noch in Hessen geboren worden und irgendwann nach München übergesiedelt. Seit 1875 betrieb er ein Silberwarengeschäft in der Maximilianstraße, welches nach seinem Tod durch unternehmerisches Geschick seines ältesten Sohnes Markus so in die Höhe gebracht worden war, daß es mitten im ersten Weltkrieg, kurze Zeit vor dem Sturz der Wittelsbacher, den Titel eines „Hoflieferanten seiner Königlichen Hoheit des Kronprinzen Rupprecht von Bayern“ verliehen bekam. Alex, das jüngste von Moses Tobias’ sechs Kindern, besuchte wie seine älteren Brüder das Königliche Realgymnasium, bildete sich durch Privatlehrer wissenschaftlich und kaufmännisch 
weiter und leistete 1913 als Einjährig Freiwilliger seinen Militär-Dienst ab; erstaunlicherweise gelang es ihm, dies im renommierten Bayerischen Infanterie Leibregiment zu tun - in Bayern „Die Leiber“ genannt. Daß dort Juden aufgenommen wurden, war die Ausnahme. Als Einundzwanzigjähriger zog er bei Kriegsbeginn ins Feld, kam unter dem Bataillonskommandeur Franz von Epp nach Lothringen und erhielt im September 1914 einige schwere Verwundungen, die zeitlebens Behinderungen bei ihm zurückließen. Inzwischen war er Offizier geworden. Da ein Fronteinsatz durch seine Infanterieuntauglichkeit nicht mehr in Frage kam, versetzte man ihn wegen seiner französischen Sprachkenntnisse zur „Militärischen Überwachungsstelle des 1.Bayerischen Armee-Korps“ beim Bahnpostamt München. Dort blieb er über ein Jahr, beantragte in dieser Zeit aber zu einem Flieger-Ausbildungskurs zugelassen zu werden, um als Beobachter tätig werden zu können; im August 1917 bescheinigte man ihm die gewünschte Flugdiensttauglichkeit, und nach kurzer Ausbildung wurde er als Beobachter, dem die Navigation und der Bombenabwurf oblagen, einer Bombenstaffel zugeteilt, die während des letzten Kriegsjahres wiederholt tief in feindliches Gebiet eindrang. Das Kriegsende mit dem Sturz der Bayerischen Monarchie traf ihn schwer; die Kriegserlebnisse beschäftigten ihn lebenslang. Es dauerte Jahre, bis er zu einem bürgerlichen Beruf fand. 1924 heiratete er nach jüdischem Ritus in Karlsruhe Selma Strauß. Als im Jahr darauf der Bruder Markus starb, zog Alex nach München in das Haus des verstorbenen Bruders und blieb bis zu seiner Emigration im Silberwarengeschäft der Familie tätig. Sein Bruder Heinrich leitete die Werkstatt, Alex oblag es, die Kunden zu bedienen, was ihm in hervorragender Weise gelang. 
Die Bekanntschaft  kam durch die neben dem Silberwarengeschäft liegende Buchhandlung Severing & Güldner zustande, die von Britting oft aufgesucht wurde. Im Hinterzimmer von Severings Laden traf man sich bei Cognac und Zigarre zum Gespräch, Schriftsteller, Kunden und Freunde des Buchhändlers, auch Hans-Ludwig Held, der entlassene Bibliotheksdirektor, nahm manchmal an den Sitzungen teil, bei denen es neben literarischen auch um politische Themen ging; man wußte sich einig in der Abneigung den Nazis gegenüber und nahm kein Blatt vor den Mund. Zu dieser integeren Runde gesellten sich, wenn es ihnen die Arbeit erlaubte, gern auch die Brüder Heinrich und Alex Wetzlar. Bisweilen nahm die kleine Gesellschaft einen Ortswechsel vor und gelangte durch den Hinterhof von Severings Büro in das der Silberschmiede. So kam es zur Begegnung und zur Freundschaft von Alex Wetzlar mit Britting, deren Herzenston sich durch jeden der Briefe zieht, die Britting, als der Freund vertrieben wurde, ihm nach London schrieb. Die Vertrautheit, die aus ihnen spricht, verdankte sich gewiß auch dem gemeinsamen Fronterlebnis der beiden Männer.
Die jüdische Firma Wetzlar war nach der Machtergreifung Hitlers, obwohl zu ihren Kunden neben dem bayerischen Adel auch manche Nazigrößen zählten, zunehmend gefährdet, jeder wußte das, und die Familien waren in ihrer persönlichen und wirtschaftlichen Freiheit eingeschränkt; darauf will ich im einzelnen nicht eingehen. 1938 kamen Alex und sein Bruder Heinrich für einige Wochen nach Dachau. Sie haben über diese Zeit nie etwas verlauten lassen, denn sie waren durch scharfe Drohungen zum Schweigen verpflichtet worden. Im März 1939 gelang die Ausreise von Deutschland bezw. die Einreise nach England, wo der Schwager Strauß, Bruder von Selma Wetzlar, für die Ehepaare Heinrich und Alex und ihre alte Schwester Regina ein Haus im Londoner Stadtteil Hampstead erwarb. Sie hatten nichts mitnehmen dürfen. Einige kostbare Gegenstände waren der Obhut der Münchner Freunde anvertraut worden, Schmuck vor allem, von dem es gelang, ihn über Schweizer und andere ausländische Bekannte nach England zu schmuggeln. Bis 3.12.1939 gingen über Deckadressen Briefe hin und her, dann kam das große Schweigen. Am 16.11.1945 überbrachte ein Mittelsmann von Wetzlar einen Brief in die Holbeinstraße. Britting antwortete: Lieber, guter alter Alex, das war eine Freude, als heut dein Brief kam! Ach, alter Schwede, du lebst, und das tun wir auch! Wir: Kiefhaber und die Seinen, Hohoff, Severing. Dein Laden, und der Severings, ist total gebombt, sonst ist die Maximilianstraße noch recht gut weggekommen [...] Die Verbindung war wieder aufgenommen, und die Korrespondenz endete erst mit Wetzlars Tod 1957. Auf Zureden und Drängen der Freunde kam er im Sommer 1950 das erste Mal wieder nach München. Beim Anblick der geliebten und nun zerstörten Stadt konnte er die Tränen nicht zurückhalten. Noch bevor er Britting wiedersah, hatte dieser ihm ein Gedicht gewidmet und es seinem Brief vom 17.5.1947 beigelegt:
[das Gedicht] schrieb ich in den letzten Tagen in Erinnerung an deinen, unseren goldenen Becher, den ich immer noch in der Hand spüre, und wie das weiche Gold nachgab unter dem Griff, als wär es lebendig... Ich habe dich ein wenig angesungen, es ist in der „Platenmanier“, wie du das nanntest, es ist die sogenannte sapphische Strophe, ein schönes Versmaß [...]

Aus goldenem Becher
Alex, Alter, weißt du es noch, wir tranken
Einmal auch aus goldenem Becher Wein wie
Große Herren: Als wir das neue Meisterstück
Deiner Werkstatt

Aus dem Schranke, frevelnde Zecher, holten,
Daß es, unbefleckt noch und rein, ein Mädchen,
Unserm Wunsche sich füge, vor der Zeit des
Künftigen Mannes.

Ringsum stand viel silbern Gerät, und zwergisch
Auf dem Tisch der winzige Amboß, Ätzstoff
Roch und Säure; siegreich darüber, herrlich,
Schwebte der Weinduft.

Goldne Becherstunde, du warst! Was blieb uns?
Alex, Kluger, weißt du mir Antwort? Unruh
Kam, Gewalt - du gingst in die Fremde, trauernd,
Schmählich vertrieben.

Arm ist unser Land jetzt, das Brot, der Wein fehlt,
Und aus abgestoßenen Gläsern trinken
Deine Freunde, murrend und weise lächelnd,
Nüchternes Wasser. 
                                                             (für Alex Wetzlar)

Nicht nur mit den Breys als Nachbarn hatten wir Glück, auch was unser Gegenüber betraf: den Maler Wolfgang Fellinger, der mit Frau und musikstudierender Tochter Imogen die links gelegene Wohnung bezog. (Diese Wohnungen waren - mit etwa 56 qm - kleiner als die unseren auf der rechten Seite und hatten den Nachteil, daß die beiden Zimmer ineinandergingen.) Auch bei den Fellingers herrschte also Enge, wenngleich weniger als bei den Breys. Es war ein Künstlerhaushalt, wenn man darunter eine gewisse Vernachlässigung von Ordnung versteht. Doch das Bürgerliche überwog. Mit  „spanischem Hofzeremoniell“, wie Britting es übertreibend nannte, begrüßte Wolfgang Fellinger jeden, den er auf dem Flur oder im Teppenhaus traf. Er hatte ein feingeschnittenes, schmales Gesicht, auffallend war der eindringliche Blick seiner hellen Augen. Als ehemaliger Schüler eines der berühmten Berliner Gymnasien tat er sich etwas auf seine Bildung zugute. Er konnte sich aufregen und sah die deutsche Kultur gefährdet, wenn im Rundfunk der Name einer Stadt oder der eines berühmten Künstlers oder Gelehrten nicht richtig ausgesprochen wurde. Der Berliner Schauspieler Devrient, schrieb er dann an die Sendeleitung, sei kein Franzose gewesen, der hieße doch niederdeutsch einfach Devri(e)nt! Er hielt viel von Erziehung und fand sie in Bayern vernachlässigt.
Als der Altstadtring gebaut wurde, dem einer der hübschesten Teile des Lehel zum Opfer fiel, darunter auch Brittings Lieblingslokal Der Bayerische Löwe, überschrieb das Liegenschaftsamt unser Haus einem wegen der Baumaßnahmen  enteigneten Hausbesitzer, einem Installateur namens Schelling. Als dieser sich seinen Mietern reihum vorstellte, sagte Fellinger zu ihm:  „Sie tragen ja einen berühmten Namen!“ und war ganz betroffen, als der „Klempnermeister“ Schelling ihn dumm ansah, weil er von seinem philosophischen Namensvetter nie etwas gehört hatte. Fellingers Unvermögen, sich in Menschen zu versetzen, die  seinen Flug nicht mitmachen  konnten (um Ludwig Thoma zu zitieren), war erheiternd, und seine unüberwindliche Neigung, anderen seine bedeutenden Gedanken mitzuteilen, machte vor niemand Halt: selbst die Bettler mußten ihm zuhören, bevor sie ihren Obolus in Empfang nehmen konnten.
In den fünfziger Jahren kamen Bettler noch häufig in die Häuser; sie verständigten sich untereinander durch Zeichen, die sie mit Kreide an die Wohnungstüren schrieben. Auch unsere Tür hatte solch eine geheime Botschaft, ebenso die unserer Nachbarn. Ähnlich wie bei Fellinger ging auch bei Britting kein Bettler leer aus, dafür stand auf unserem Flurtisch in einer Schale immer Münzgeld bereit. Manche Bettler kamen über Jahre hin mit großer Regelmäßigkeit; wenn man ihnen nach ihrem Läuten die Tür öffnete, machten sie den Mund gar nicht mehr auf, sahen einen unbefangen an: du weißt ja, wer ich bin! Britting kaufte auch jedem Hausierer etwas ab, selbst die  unnützesten Dinge, und ließ sich in Unterhaltungen mit ihnen ein. Einer unter unseren Bettlern war ein Künstler, den ich einmal ungewollt tief kränkte. Er spielte die Geige, kam in die einzelnen Stockwerke und läutete an jeder der drei Türen, bevor er zu spielen begann; wer öffnete, mußte dann Geduld haben und ihm zuhören. Erst nach seiner Darbietung durfte man ihm etwas geben. Wir hatten seinem Künstlerstolz immer Rechnung getragen, aber an dem geschilderten Tag hatte ich es, als er erschien, sehr eilig, und Britting war wohl nicht zuhaus, jedenfalls hielt ich ihm Geld hin, bevor er zu spielen begann. Er sah mich empört an, nahm seine Geige unter den Arm und rannte die vier Stockwerke hinab. Er ist nie wieder gekommen.
Wenn Wolfgang Fellinger mich ansprach, hatte ich allerlei zu gewärtigen. Ich war diejenige im Haus, der er jede Neuigkeit zu erzählten wünschte und die ihm zuzuhören hatte, wenn ihn philosophische oder andere Fragen beschäftigten. Ging es um Alltägliches, blieb es bei einem relativ kurzen Schwatz, war er aber ‘des Glückes voll’ über ein eben gelesenes Buch oder ein herrliches Konzert, konnte er keine Rücksicht darauf nehmen, daß ich es eilig hatte, wenn er mich auf dem Treppenabsatz mit der Einkaufstasche erwischte: ich hatte seine Freude mit ihm zu teilen! Am meisten strapazierte er meine Geduld, wenn er ‘hohe, menschliche Güter’ verletzt sah oder ins Metaphysische abschweifte! Dann bekam sein Gesichtsausdruck etwas Gefährliches, und er geriet in monologisches Flüstern, das ich weder phonetisch noch inhaltlich verstand. Vor allem im Winter war ich Opfer seines Mitteilungsbedürfnisses, wenn wir uns beim Kohlenholen im Keller trafen: unsere Kellerverschläge lagen nebeneinander. 
Manchesmal schienen  auch Mutter und Tochter seinen Visionen Widerstand entgegenzusetzen, dann wurde es sehr laut. (Unser Haus war hellhörig.) Das tat aber der familiären Eintracht keinen Abbruch. Es war wie Gewitter, das vorübergeht. Alle drei waren Liebhaber und Kenner klassischer Musik, so drangen häufig, wenn man im Hausflur zu tun hatte, Radio- und Schallplattenklänge aus der Wohnung. Die Großeltern Richard und Maria Fellinger, in Wien lebend, hatten zum engen Freundeskreis von Brahms gehört. Das erzählte man mit Stolz. Tochter Imogen, als sie ihren musikwissenschaftlichen Doktor gemacht hatte, verließ ihre Eltern und München und begann ihre beamtete Tätigkeit am Berliner Musik-Instrumenten-Museum. 
An Bilder des Malers Fellinger erinnere ich mich nicht, auch nicht daran, daß eine Galerie ihn einmal ausgestellt hätte. 
Eine gute Zeichnung kam mir zu Gesicht, als er unsere gemeinsame Nachbarin „Oma Brey“ portraitierte, aus Anlaß von deren fünfundsiebzigstem Geburtstag. Ich richtete damals ein kleines Fest für sie aus, zu dem die meisten Hausbewohner erschienen - es war einige Jahre nach Brittings Tod. Das Ehepaar Fellinger blieb bis in die achtziger Jahre am Annaplatz wohnen und zog dann aufs Land. Merkwürdiger Zufall: als ich mit diesen Aufzeichnungen begann, erhielt ich eine Anzeige:
Heute entschlief vor Tage nach schwerem Leiden, in geistiger Klarheit, nach einem von hohen Idealen bestimmten Leben, mein geliebter Mann und lieber Vater Wolfgang Fellinger, Kunstmaler, im 94.Lebensjahr. 
Lola und Dr. Imogen Fellinger.
5.Februar 1995, Starnberg Perchting.
Ich glaube, der Verstorbene hat  „in geistiger Klarheit“ diesen Text noch selbst verfaßt. Er bestätigt mir ein letztesmal, daß das Bild, das ich über 40 Jahre lang von ihm im Gedächtnis trug, nicht allzu falsch gewesen sein kann.

München, geliebt mit Stift und Farbe

Im Gegensatz zu seinem Kollegen Wolfgang Fellinger war der im 3.Stock unter uns wohnende Professor Friedrich Heubner, Maler, Grafiker, Buchillustrator und Plakatkünstler, kein Mann der Rede, eher ein scheuer Mensch. Vielleicht fiel ihm die Kommunikation mit seinen Schülern leichter als der Umgang mit den Hausgenossen, denn er unterrichtete in München an der „Staatlichen Schule für angewandte Kunst“. Er war Sachse, das hörte man noch, wenngleich er seit Jahr-zehnten in München lebte, Kriegsteilnehmer 1914/18 wie Britting. Klein von Wuchs und rundköpfig, mit einem Ge-sicht, das Humor verriet. Früh morgens schon eilte er in sein nahegelegenes Atelier. Er hatte mit seiner Frau die vergange-nen Jahre am Chiemsee gelebt und gemalt, da seine Münch-ner Wohnung zerstört worden war; jetzt, dank Hans-Ludwig Held, besaß er beides wieder: Atelier und Heim. Nun begann er als Chronist das Bild der Stadt zwischen Zerstörung und Wiederaufbau festzuhalten. „München, römisch“ nannte er eine Zeichnung, die eine am Rande des Hofgartens durch Bomben freigelegte mittelalterliche zerklüftete Säulenreihe zeigt. Aus dem Jahr 1958 stammt das Aquarell „Der Hofgarten im Winter“. Über 60 Aquarelle und Zeichnungen, „Stadtbilder“, besitzt das Stadtmuseum von ihm, das ihm 1966 eine Ausstel-lung widmete: „München geliebt mit Stift und Farbe.“
In einer Kurzbiographie schreibt Günter Graßmann, Kol-lege und Freund:
Friedrich Heubner wurde am Weihnachtsabend des Jahres 1886 in Dresden geboren, und der friedliche Glanz seiner Geburtsstunde erschien ihm immer als glückver-heißender Stern seines Lebens.
 Im großmütterlichen Haus im Plauenschen Kohlenre-vier, im Nebeneinander einer ländlichen Oase mit fast un-berührter Naturschönheit und dem tätigen Lärm der Indu-strie mit Gußstahlhütten und Fördertürmen darf man wohl die Wurzeln für vieles suchen, was dann später in seinem künstlerischen Lebenswerk ans Licht tritt: romantisch ver-sponnene Phantasie verbindet sich mit dem Blick für die Notwendigkeiten eines harten Daseins, liebevolle Schilde-rung von Natur und Menschen in sachlich präziser Beob-achtung mit dem kritischen Sinn für Witz, Karikatur und scharfer Übersteigerung. 
Bereits als 14jähriger in die Dresdner Kunstgewerbe-schule aufgenommen, erhält er hier eine solide Grundlage zeichnerischen Könnens. 1908 geht er - „80 Goldmark un-term Netzhemd“ - nach München, wo ihn Julius Dietz, dem er bis zu dessen Tod verehrend und freundschaftlich verbunden bleibt, in seine Klasse an der Kunstgewerbe-schule aufnimmt. Er genießt das Glück, im „leuchtenden München“ zu leben und jahrzehntelang für den „Simpli-cissimus“ und die „Jugend“ zu zeichnen, deren Redakti-onsstab er bis 1933 angehört [...]
Britting (viele Jahre ebenfalls ein Simplicissimus-Mit-arbeiter) war Heubner bisher persönlich nicht begegnet, er schätzte ihn als Künstler. Ob er sich daran erinnerte, daß Heubner in der Zeitschrift „Jugend“, Jahrgang 1928, seine nachexpressionistische Erzählung „Das Märchen vom dicken Liebhaber“ mit einer Zeichnung versehen hatte, die seinem Text adäquat war? Gesagt hat er mir davon nichts. Man hätte jedenfalls annehmen können, daß die Voraussetzungen für ein näheres Sich-kennen-lernen gegeben gewesen wären. Es blieb aber bei einer einzigen gegenseitigen Einladung. Von da an beschränkte sich unser Umgang auf einige höfliche Worte, wenn wir einander trafen.
Heubner vermittelte den Eindruck eines ungemein fleißi-gen Mannes, dem gewisse künstlerische Visionen vorschweb-ten, die er in seinem fortgeschrittenen Alter noch verwirkli-chen wollte. Er hatte es immer eilig und wirkte ganz in sich zurückgenommen. Damit erklärt sich wohl auch, daß ich die  ganzen Jahre über kaum je Besuch bei den Heubners bemerkt habe. Ich denke, auch die Sauberkeitsmanie seiner Frau trug zu dieser  eingeengten Lebensform bei; sie scheute wohl Gä-ste, weil sie nur Schmutz und Arbeit verursachten. Ihre Stren-ge ertrug der Professor widerspruchslos. Kam er heim, durfte er die Wohnung erst betreten, nachdem er minutenlang seine Schuhe am Abstreifer, auf den noch ein Lappen gelegt war, gesäubert hatte. Manchmal war ihm der unterdrückte Zorn anzusehen: kam ich während der Prozedur zufällig vorbei, genierte er sich. Ich kannte Frau Heubner eigentlich nur mit Schürze und Besen  - dabei sah sie damenhaft aus - und kam mit ihr über kurzes Geplauder im Treppenhaus, Geschehnisse des Hauses betreffend, nie hinaus. Sicher werde ich ihr nicht gerecht.
Friedrich Heubner wurde 88 Jahre alt, seine Frau starb vor ihm; in seinen letzten Lebensjahren erblindete er; ein Neffe seiner Frau holte den hilflos gewordenen alten Mann in sein Haus nach Gräfelfing. 
Das Stadtmuseum bewahrt einen Teil seines Werks. 
 
 
 

Das Feuchtwanger-Haus

Ein Jahr nach der Wiedererstehung unseres Hauses war auch jenes einstige Feuchtwanger-Haus auf der Südseite des Platzes mit großem Aufwand wieder aufgebaut und in Ei-gentums-Wohnungen umgewandelt worden. Im „Münchner Merkur“ erschien ein Feuilleton über die „Kleine große Welt am Sankt-Anna-Platz“, Untertitel: „Viele berühmte Leute in zwei Neubauten“. Der soziale Unterschied zwischen den Be-wohnern dieser zwei Häuser war nicht zu übersehen! Auf Nummer 2  residierten die wohlverdienenden „Berühmthei-ten“, die, im Gegensatz zu Nr.10 - wo es nicht einen Autobe-sitzer gab - ihren Buik, Mercedes bezw. Cadillac vor der Tür zu stehen hatten: der Schauspieler und Regisseur Fritz Kort-ner, aus amerikanischer Emigration zurückgekehrt, dem die Kammerspiele in den folgenden Jahren bedeutende Inszenie-rungen verdankten. Kortners Nachbar war Henri Francois-Ponçet, erfolgreicher Turnierspringer und Wirtschaftsfach-mann, ein Sohn des amtierenden französischen Botschafters in Bonn. Im Erdgeschoß wohnte Baron Hans Henning von Voigt-Alastair, deutsch-irischer Abstammung, international bekannter Tänzer, Zeichner, Buchillustrator und gesuchter Übersetzer von Lyrik aus dem Englischen und Französischen: ein zarter, zerbrechlich wirkender Herr, wenn man ihm auf der Straße begegnete. Kommunikation zwischen hüben und drüben fand nicht statt. Einzig mit der Tochter des  verstorbe-nen Schriftstellers Otto Gmelin, Ursula Gmelin, entwickelte sich eine dauerhafte Beziehung. Vom Fenster ihres Wohn-zimmers im 2.Stock, das nach hinten ging, schaute man in je-nen Hof, der einst den Feuchtwanger-Kindern als Spielplatz gedient hatte und 60 Jahre später nicht viel anders aussah als damals. Er stand in auffallendem Gegensatz zur herrschaftli-chen Vorderfront des Hauses. 
Ursula Gmelin sorgte im Lauf der Jahre für Grünfläche, Berankung und Bepflanzung, sodaß aus dem Hof ein Gärt-chen wurde. Aber das war viel später. Sie war Dolmetscherin und Übersetzerin französischer und italienischer Fach-Literatur, weit gereist für damalige Zeiten. Mit jenem Haupt-mann Gerngroß, der in den letzten Kriegstagen im Frühjahr 1945 in München noch versucht hatte, die Naziherrschaft zu beenden, war sie auf abenteuerliche Weise im Sudan unter-wegs gewesen. Früher als wir alle konnte sie in die DDR rei-sen, weil Bücher ihres Vaters in einem Leipziger (?) Verlag erschienen. Sie wurde eine unregelmäßig erscheinende Leo-poldlerin¨. Im Jahr 1958 fuhr ich mit ihr für eine Woche nach Paris. Vor 7 Jahren ist sie gestorben.
Francois-Ponçet ist München treu geblieben. Am 2.2.1995 brachte die „Süddeutsche Zeitung“ ein Bild, wie ihm von Mi-nisterpräsident Stoiber das große Bundesverdienstkreuz mit Stern überreicht wird. Er ist Vertreter einer der berühmtesten französischen Champagner-Marken, Moët Hennessy, gewor-den. Seine deutsche Adresse – neben den Wohnsitzen in Frankreich – ist noch immer Sankt-Anna-Platz  2.
Inzwischen ist Henri Francois-Ponçet in München gestorben.

Wo gehn wir heute abend hin - eine der im Laufe eines Vierteljahrhunderts wohl am öftesten von mir gestellte Frage an Britting. Es gab da die verschiedensten Möglichkeiten: bürgerliche Lokale, Stammtische, Vorstadt-Kneipen, Biergärten, Weinstuben.
Nicht alle Freunde Brittings verstanden seine Neigung, allabendlich auszugehen. Aber bei den meisten von ihnen la-gen die Verhältnisse anders. Sie besaßen Haus und Garten, hatten Frau, Kinder und Dienstboten, lebten in guten Verhält-nissen. Britting war und blieb der  „flüchtige Kuckuck“, auch wenn seine Gewohnheit, das Abendessen im Lokal einzu-nehmen, in erster Linie damit zusammenhing, daß er den weitaus größeren Teil seines Lebens als Junggeselle verbracht und als „möblierter Herr“ gehaust hatte. Sie wird aber ebenso ein väterliches Erbe gewesen sein, denn sein „alter Herr“, wie Britting ihn nannte, muß ebenfalls ein chronischer Wirtshaus-geher gewesen sein. Und nicht zuletzt war es eben altbayeri-scher Brauch!
Britting - wie sollte er sich mit 60 Jahren noch ändern - behielt die meisten seiner Gewohnheiten bei, auch nachdem wir nun wie ganz normale Bürger in einer gemeinsamen Wohnung lebten. Aber „normal“ war, bei genauerer Betrach-tung, unser Leben auch jetzt nicht. Nach wie vor fuhr Britting  alle 14 Tage zu seinem Freund Paul Alverdes nach Grünwald, um mit ihm Schach zu spielen. An allen hohen Festtagen (Ostern Pfingsten, Weihnachten) waren wir beide in der Fami-lie Alverdes zu Gast. Es gab den wöchentlichen, inzwischen legendären  Stammtisch „Unter den Fischen“, bei dem Frauen unerwünscht waren; ähnlich regelmäßig lud ihn sein Arzt-freund Josef Kiefhaber zum Abendessen mit anschließendem Schachspiel ein. Da wurde es meist spät. 

Josef Kiefhaber 

Ich hatte nach dem Krieg meinen Beruf aufgegeben, die klügste (auch schwerste) Entscheidung meines Lebens! Es war zwischen uns unausgesprochen geblieben, aber mit einer Schauspielerin an seiner Seite, deren Beruf Unruhe und zeit-weilige Trennung bedeutete, hätte Britting nicht zusammenle-ben können. 
 

Am 10.5.1949 antwortete er auf eine Frage Jungs:
Meine Frau heißt als Komödiantin Georg-Britting-Stiftung Fröhlich. In München ist der Name bekannt, und in Stuttgart. Ich, wie gesagt, hindere sie vorläufig daran, die Bretter zu be-treten. Es ist manchmal hart für sie...
Nach unserer Heirat hatten wir noch jahrelang getrennt gelebt. Nun, am Annaplatz, konnte ich besser für ihn sorgen als bisher und nahm unmittelbarer teil an seinem sich stetig vergrößernden literarischen Ansehen. An seiner Arbeit nur sehr bedingt. Ein neues Gedicht bekam ich mitunter erst dann zu sehen, wenn es als Erstdruck in einer Zeitung stand. Es gab, was den Entstehungsprozeß seiner Gedichte betraf, nur einen Vertrauten, den Brieffreund Georg Jung, Gymnasialleh-rer in Helmstedt, mit dem Britting seit 1942 bekannt war. Darüber an anderer Stelle mehr.
Mit Kiefhaber lernten wir die guten Wirtshäuser des bayerischen Oberlands kennen; er wußte, wo es den besten Hirschbraten gab, oder die feinsten Apfelküchl serviert wurden und je nach Gusto fuhren wir mit ihm, wenn sein Sprechzimmer sich samstags geleert hatte, zum „Bauern in der Au“ oberhalb von Tegernsee, oder er lud uns zum Bachmair in Rottach-Egern ein. War der Himmel blau und wolkenlos, stiegen wir auf die Neureuth, einen Vers Eugen Roths dabei zitierend: Wenn es schön windstill ist, wie heut / da heroben auf der Neureuth, / hörst du die Böller, die groben, / Bis hinten von Kreuth. Größere gemeinsame Ausflüge führten uns oft über die Landesgrenze. Virginia rauchend und zu Scherzen aufgelegt, saß Britting dann neben seinem Freund im nicht allzu bequemen Volkswagen: Ein Auto ist doch ein Zaubergefährt, schrieb er am 14.Juli 1953 an Jung: am Sonntag [...] waren wir in Tirol, machten eine kleine Bergtour, fuhren dann zwei Stunden entlang dem wilden Kaiser, tranken Kaffee in St.Johann, aßen abends tirolerisch in Kufstein, und um Mit-ternacht waren wir wieder in München!
Der Wechsel vom Stadtteil Bogenhausen in die Altstadt hatte auch einen Wechsel der Münchner Lokalitäten mit sich gebracht, soweit es die Vorstadt-Kneipen betraf. Unsere abendlichen Spaziergänge, die uns bisher oft aus der Stadt hinaus ins angrenzende Dörfliche, nach Denning zu, geführt hatten, wo noch Schafherden weideten und wir mit dem Schä-fer ins Gespräch kamen, im Frühjahr nicht selten die Geburt eines Lammes miterlebten, die gab es nun nicht mehr. Meist waren wir danach in einer kleinen Kneipe beim Kropfigen Wirt eingekehrt:
Von Blättern, Blumen bin ich ganz umgeben
In meiner Ecke, bei den irdnen Töpfen,
Umrahmt von schweigsam-frommen 
Blattgeschöpfen,
Die so die stillen Augen zu mir heben,
Als wäre ich ein buntes Heiligenbild.
                                         (aus  „Unter den Blumen“)
Als Bewohner des Annaplatzes war es der nahe gelegene Englische Garten, auf dessen breiten Sandwegen wir nun, un-ter Bäumen und mit dem Blick zum Monopteros, nach Schwabing wandelten, zur Gaststätte Leopold. Britting traf sich dort mit dem  Schriftsteller und Lehrer Georg Schneider, der seit einigen Jahren in München ansässig war, zu „einer Partie Schach“, so die Verabredung. Ich begleitete ihn und saß als aufmerksamer Lehrling neben den Spielern (hoffend, in die Regeln dieses Spiels so weit einzudringen, um selbst ein-mal einen Partner für Britting abgeben zu können) und hörte mir den Schachjargon an, der sich vielfältig und aufs Erstaun-lichste äußerte: Schneider begann etwa vor einem schwieri-gen Zug zu singen: und dennoch hab ich harter Mann, die Liebe auch gespü-ü-ürt, während Britting sich, wenn er in Bedrängnis geriet, oft bayrisch ausdrückte: Schuasta, speibs Kind o und dergleichen. Eine Zeitlang verlief die Sache sehr harmonisch, da aber die Zahl der Zufallsgäste und Kiebitze, die sich am Tisch versammelten, ständig größer wurde, schränkte dies die Lust am konzentrierten Brettspiel immer mehr ein, und die lose Schachrunde wandelte sich zu einem Stammtisch, von dem noch zu reden sein wird.
Ebenso gern wie an den Schwabinger Tisch, der sich nun etablierte, gingen Britting und ich ins renommierte Brat-wurstglöckl am Dom, des guten Bieres wegen und weil es ei-ne eigene Atmosphäre besaß. Die verräucherte Gaststube war meist so voll, daß man mit fremden Leuten an einem Tisch sitzen mußte und nicht wußte, was einen erwartete, aber in der Mehrzahl hatte man es mit „Gebildeten“ zu tun. Die Kell-nerinnen plazierten einen dorthin, wo sie es für richtig hielten, und wehe, man gehorchte nicht! Sie hatten das Privileg, streng und unwirsch mit ihren Gästen umgehen zu dürfen, denn die meisten von ihnen taten hier schon dreißig Jahre ih-ren Dienst. Es konnte  passieren, daß man in eine Runde von s-teifen Hamburgern geriet und beobachtete, wie diese sich anfangs mit leichtem Befremden, dann aber mit größer wer-dender Unbefangenheit den bayerisch-urbanen Umgangsfor-men fügten und einem neben ihnen sitzenden Gast, dessen Tischsitten nicht ganz die ihren waren, der aber unbefangen mit ihnen zu reden begann, munter antworteten. Ähnlich er-ging es uns mit „Mieding“ (wie Britting ihn, in Anlehnung an Goethes Bühnenmeister des Weimarer Theaters,  taufte.) Wir hatten den etwa Sechzigjährigen oft schon sitzen sehen, im-mer einschichtig, in etwas abgetragenen Anzügen, bei spar-samem Essen und Trinken lange ausharrend. Er beobachtete mit erlaubter Neugier die Leute, die kamen und gingen. Wenn Soraya, die geschiedene Frau des Schah von Persien, das Lo-kal betrat, kam Glanz in seine Augen, sie zählte zu den Pri-vatgästen des Wirtes, denen ein besonderer Tisch reserviert war. An einem Abend saßen wir ihm gegenüber und erfuhren, daß er Schauspieler war, seine Laufbahn in Ingolstadt begon-nen und dort alle einschlägigen jugendlichen Helden gespielt hatte, aber nach Ablauf des Vertrags ohne Engagement ge-blieben war. Er bewarb sich bei der Münchner Staatsoper für den Chor, weil er auch singen konnte, und Oper und Chor wurden nun sein Schicksal, allerdings rutschte er mit den Jah-ren in die Statisterie ab. Mieding entwickelte eine rührende Anhänglichkeit und saß von da an manchen Abend, den wir mit Freunden hier oder im Peterhof verbrachten, bescheiden  mit am Tisch; am glücklichsten war er, wenn vom Theater ge-sprochen wurde, er hatte alle Größen des Hoftheaters auf der Bühne gesehen und für Helene Ritscher und Annemarie Sei-del geschwärmt. Britting oder Kiefhaber oder Podszus zahlten oft seine Zeche, was er gern annahm, denn er war geizig. An den Geburtstagen von Britting aber überwand Mieding sich selbst und überreichte dem Jubilar eine Flasche Himbeergeist. 
Das Bratwurstglöckl wurde auch Treffpunkt für unsere ge-legentlichen Verabredungen mit Leonhard Frank, der, wie Britting, Autor der „Nymphenburger Verlagshandlung“ war. Seit seiner Rückkehr aus Amerika im Jahr 1950 als fast Sieb-zigjähriger, fand Leonhard Frank sich im Literaturbetrieb nicht mehr zurecht. Im Berlin der zwanziger Jahre gehörte er mit seinen Romanen und Theaterstücken zu den bekannten und erfolgreichen Schriftstellern; er galt als überzeugter Pazi-fist und Sozialist, der für Brüderlichkeit und eine klassenlose Gesellschaft eintrat. Aus Furcht vor den Nazis verließ er be-reits 1933 Deutschland und flüchtete über die Schweiz und Frankreich nach USA. In Hollywood ging es ihm schlecht, er erlernte nicht einmal die englische Sprache. Als er nach über 15 Jahren in seine Heimat zurückkam, war sein Name ver-blaßt, und der schlicht-realistische Stil seiner Bücher, auch seines letzten Buches „Links, wo das Herz ist“, fand in West-deutschland nur noch wenige Leser. Daß es ihm dennoch fi-nanziell gut ging, hatte er dem Aufbau-Verlag in Ostberlin zu verdanken, bei dem sein Gesamtwerk in hoher Auflage er-schien; über Transfer, den sein Münchner Verlag vermittelte, bekam er einen Teil des Honorars in westlicher Währung. Wilhelm Pieck und Walter Ulbricht empfingen ihn ehrenvoll und hätten ihn gern zum DDRler gemacht, aber er dachte nicht im Traum daran, sich jenem Sozialismus, dem er senti-mental angehangen hatte, in der Realität auszusetzen. Er war mehr als andere ein Mensch mit seinem Widerspruch! 
Mit seiner zweiten, viel jüngeren, schönen Frau Charlott, einer ehemaligen Schauspielerin, die noch bei Jessner in Ber-lin gespielt hatte, bevor sie als Jüdin nach Amerika emigrier-te, lebte er nun in München, trug die elegantesten Anzüge, die ausgesuchtesten Krawatten, die feinsten Lackschuhe, sah aus wie man sich einen englischen Snob vorstellt. Er war wegen seiner ambivalenten politischen Haltung ziemlich isoliert, auch Fritz Kortner, der zu den wenigen Freunden gehörte, die er sich aus der Emigration herübergerettet hatte, geriet wegen seiner Widersprüchlichkeit oft mit ihm in Streit. Britting stör-te sich nicht daran, ihn berührte Franks geistige Existenz, die spürbare Resignation eines in Vergessenheit geratenen, ver-dienstvollen Literaten! Über Politik wurde zwischen uns also nicht gesprochen, über Literatur sehr wenig. Wenn die Rede auf dies und jenes Buch kam, zeigte Frank sich auf erstaunli-che Weise unwissend und uninteressiert. Ich lese nur noch meine eigenen Bücher, behauptete er, oder alle Schubladen in meinem Kopf sind voll, es hat nichts Neues mehr Platz - und so war es auch. Er kannte weder klassische noch moderne Autoren außer jenen, die den Erfolg der Berliner Jahre mit ihm geteilt hatten. Daß Gedichte ihn langweilten, verwunder-te uns nicht. Er war - jedenfalls im Alter - ein eher stiller Mensch, liebenswürdig und voll männlichem Charme, den Frauen noch immer sehr ergeben. Den Hauptteil der Unterhal-tung überließ er seiner reizenden Frau, deren Schlagfertigkeit und Begabung Anekdoten zu erzählen, hinreißend war. Ihre Phantasie ging oft mit ihr durch, von ihrer Berliner Kindheit beispielsweise kenne ich mehrere Fassungen, die sich ziem-lich voneinander unterscheiden, aber jeweils eine schöne run-de Geschichte bilden. (In einer Version wurde sie vom Groß-vater, der in ziemlich ärmlichen Verhältnissen lebte, aufgezo-gen, in der anderen kam sie schon als Kind nach Wien zur Frau des Musikers Schreker, die Mutterstelle an ihr vertrat und so weiter.) Natürlich vergaß sie in vielen Fällen, welche Version sie wem erzählt hatte. Wo immer Charlott Zuhörer hatte, ließ sie ein Brillantfeuerwerk abbrennen; im Brat-wurstglöckl unterhielt sie stets den ganzen Tisch. Verabschie-deten wir uns nach einem gemeinsamen Abend an der Taxi-haltestelle, vergaß Frank nie zu sagen: Glauben Sie meiner Frau kein Wort, sie lügt, wenn sie den Mund aufmacht. Die Warnung klang aber wie ein Lob oder eine Liebeserklärung!
Ein konventionelles und eher teures Lokal, das Wilma und Georg von der Vring bevorzugten, waren die Moserstuben  in der Franz-Joseph-Straße, die Fischspezialitäten boten. Dort ging es verhältnismäßig ruhig zu, und das schätzte Vring, der schon etwas schlecht hörte. Es war sein Zugeständnis an Brit-ting, daß man sich zuzeiten im Restaurant traf, denn Vring war kein Zecher, kein Gourmet, und hatte uns am liebsten bei sich zuhaus. 
Wollten wir abends - solo - nur um die Ecke gehen, hatten wir die Wahl zwischen dem Triftstüberl (Ecke Annaplatz) und dem Bayerischen Löwen. Und damit bin ich wieder bei der anfangs gestellten Frage angelangt: „Wo gehn wir heute abend hin?“ Der von 1951 - 1964 (und darüber hinaus) exi-stierende Leopoldtisch erfordert ein eigenes Kapitel, der Bayerische Löwe nur ein paar Sätze. 
Das Lokal lag dort, wo heute der Altstadtring verläuft, ge-nau zwischen der Herzog-Rudolf-Straße und der Christoph-Straße. Die Gäste waren meist Handwerker, alleinstehende Frauen, Witwer, die man vom Sehen kannte, alle aus dem Le-hel. Im Sommer saßen Britting und ich mit Vorliebe im klei-nen, baumbestandenen Gärtchen, durch das ein Stadtbach floß, sichtbar und hörbar. Man konnte sich das Essen noch selbst mitbringen, wenn dazu Bier bestellt wurde. Auch wir taten das manches Mal. Teller und Besteck wurden einem auf den Tisch gestellt. Es war eine Idylle wie aus der Vorkriegs-zeit. Die Lokalität: ein mittelgroßer, einfach eingerichteter, verräucherter Raum mit Theke, ungedeckte Holztische, über die manchmal ein Tischtuch geworfen wurde, je nach Gast. An den Wirt erinnere ich mich nicht. Es gab einen Stamm-tischler, schlank, groß, weißhaarig, der auf sich hielt, den nannten wir „Hamsun“. Wir standen auf Grußfuß mit Ham-sun. Mit anderen Leuten kamen wir ins Gespräch. Der Kon-takt zu den einfachen Menschen tat Britting gut, wenn er den ganzen Tag angestrengt gearbeitet  hatte. Und er schätzte, wie sie, die Hausmannskost. Eine Semmelknödelsuppe kostete zwanzig Pfennige. Das erklärt auch, wieso es uns finanziell überhaupt möglich war, jeden Abend im Lokal zu essen und zu trinken. Die Preise in den fünfziger Jahren und bis Anfang der sechziger blieben sowohl im Leopold, im Bratwurst-glöckl, im Peterhof niedrig. Und wir sahen bei der Speisen-karte immer auf die billigen Gerichte. „Kalbskopf en tortue“, zum Beispiel, aß Britting mit Vorliebe. Oder „Milzwurst abgebräunt“. Hin und wieder verabredete er sich auch mit Freunden im Löwen  und genoß es, wenn diese beim ersten Kommen über das Milieu erschraken, das er ihnen aufzwang. 
Einen Gast - so auffallend wie die Erscheinung Brittings an diesem Ort - sahen wir öfter an einem Ecktisch sitzen; er mußte eine ähnliche Neigung wie Britting zu Kneipen haben: Thrasybulos Georgiades, Universitätsprofessor und Musik-wissenschaftler von Graden, Mitglied der Bayerischen Akademie der Schönen Künste, von woher wir ihn vom Sehen kannten. Er war stets umgeben von einem kleinen Schülerkreis, mit dem er diskutierte. Ich wäre gern einmal Zuhörer dieser Runde gewesen.
Als Georgiades seinen siebzigsten Geburtstag beging, 1977, gratulierte ich ihm und erinnerte dabei an die einstigen stummen Begegnungen im Löwen.
Seine Antwort:

                                                          München, 26.1.77
Sehr verehrte, liebe Frau Britting,
merkwürdig, eine Kneipe wie der Bayerische Löwe hatte verbindende Kraft. Kein heutiges modisches Lokal kann es haben. Ihr Brief war mir eine große Freude, als Brief von Ihnen, und weil er völlig unerwartet kam. Ich danke Ihnen herzlich. Stimmt es denn, daß wir uns damals im Bayerischen Löwen noch gar nicht kannten? Oder ha-ben wir uns nicht auch später dort gesehen? Es war ja meine Lieblingswirtschaft. Alle Begegnungen, die Sie er-wähnen, sind auch mir gegenwärtig. Ich kann sogar eine hinzufügen, an die Sie wohl nicht mehr denken. Im Seiten-gang des Peterhof am Marienplatz saßen Sie beide an ei-nem kleinen Tisch, beim Vorbeigehen grüßten wir uns, und ich sagte zu meiner Begleitung: „Ja, wo sollen die Brit-tings jetzt auch hingehen, wo es keinen Bayerischen Lö-wen mehr gibt?“  Ich freue mich auf das nächste Wieder-sehen, Oper, Akademie, Wirtschaft, oder wo immer.

                                        Herzliche Grüße, und Dank 
                                        Ihr Th. Georgiades

Das Handwerk des Dichtens

Uber die eigenen Arbeitsmethoden, soweit sie nicht deren Äußerlichkeiten, sondern den Kern betrafen, sprach Britting selten, einzig der räumlichen Entfernung zwischen ihm und seinem Brieffreund Georg Jung ist es zu danken, daß so viel von dem ans Licht kam, was ihm nur als briefliches Bekenntnis möglich war. Dichten empfand Britting als ein mühsames Geschäft, und es kostete ihn immer eine gewisse Überwindung, sich an den Schreibtisch zu setzen, in der Hoffnung, er könne sich jenem Zustand nähern, der Dichterglück verhieß. Mit Fleiß, den sein Freund Eugen Roth zuweilen bei ihm vermißte, war da nichts auszurichten. Zähigkeit und Ausdauer brauchte es, damit sich das genaue Wort ein-stellte, das konnte in Einzelfällen Jahre dauern. So lang blieb das Gedicht eben liegen. Die Leichtschreiber, so äußerte er sich manchmal, denen ein Gedicht in einem Zuge von der Hand ginge, seien unfähig daran noch zu feilen, etwas zu än-dern, zu verbessern. Georg Schneider gestand ihm diese Schwäche einmal ein, aber nicht nur er.
An Dietrich Bode, als dieser seiner Doktorarbeit wegen Fragen an ihn stellte, schrieb Britting am 20.6.1958:
Ich habe oft ein Gedicht aus 1920 z.B. jahrzehntelang in der Mappe liegen gehabt, kramte es hervor, fing neu daran zu arbeiten an, oft auch ein drittes -und viertesmal. So auch die Erzählungen. Manchmal denke ich, daß ich vielleicht gute Arbeiten weggeworfen habe, und die schlechten aufgehoben!
Britting schätzte es nicht, wenn er von Lesern nach der Bedeutung einer Erzählung beziehungsweise deren „dunkle“ Stellen befragt wurde; er konnte dann antworten: ich meine das so, wie’s da steht, besser kann ichs nicht sagen, sonst hät-te ichs anders geschrieben. Ein anderesmal, um eine Inter-pretation gebeten, reagierte er abwehrend: das ist halt so wie mit dem Schmetterling, den darf man auch nicht in die Hand nehmen und mit dem Finger über die Flügel fahren.
Britting war der Auffassung, daß den meisten Menschen die Kunst, und damit auch die Lyrik, nicht wirklich zugäng-lich sei. (Mit der Musik verhielt es sich anders.) Er wußte, es waren wenige, für die er schrieb. Das war nicht hochmütig gedacht, nur nüchterne Einsicht, er hatte an dieser Tatsache nichts auszusetzen. Eine gewisse Belastung stellte dieses Wissen für ihn dar, sooft er auf Lesereisen ging. Es verblüffte ihn auch immer wieder, wie Menschen, die es sich nie zuge-traut hätten, beispielsweise auf dem Gebiet der Wissenschaft mitzureden, dies bei der Kunst ohne Scheu taten, ungefragt. Das war ein Phänomen, das kopfschüttelnde und zornige Re-aktionen bei ihm  auslösen konnte.
In der ersten Nachkriegszeit erschien in der Nymphenbur-ger Verlagshandlung ein schmaler Essayband, dessen Themen Britting anregten und reizten; es ging in ihnen um das Hand-werk des Dichtens. Das Buch hieß „Der schmutzige Dau-men“, sein Verfasser war Albrecht Fabri. Ein „witziger Kopf“, wie Britting ihn Jung gegenüber lobte und ihm emp-fahl, sich dessen Paradoxien einmal anzusehen. Den schmut-zigen Daumen  nahm Britting in seinen Wortschatz auf, be-nutzte ihn von da an häufig, so treffend fand er diesen Begriff. Er besagt, nichts sei dem Kunstwerk abträglicher, als eine zu ausschließliche Vollkommenheit und Reinheit. Fabri führt als Beispiel das Bekenntnis eines Malers an, der, wenn er ein Bild von der Staffelei nahm, zu sagen pflegte, man dürfe eine Sache nie ganz fertig machen, müsse immer noch ein wenig Platz für den lieben Gott übrig lassen, wenn anders man sie nicht von vornherein umbringen wolle. Worauf ihm, da er dies in der Gesellschaft von Kritikern und Kollegen bekannte, ironisch erwidert wurde: Der schmutzige Daumen ist also dasselbe wie der liebe Gott?
Eine Variante dieses Themas mag man bei Britting in der Erzählung „Der Grasgarten“ finden. Es geht in ihr um einen jungen Maler, der nach längerer Abwesenheit für kurze Zeit in sein Heimatdorf zurückkehrt, in der Gunst einer glückli-chen Stunde den stillen Grasgarten des Schattendorfes Knei-ting malt, und dabei ein geheimes Einverständnis zwischen sich und dem Grasgarten spürt: der Grasgarten wollte gemalt sein, so und nicht anders - dann aber durch die törichte Be-merkung eines Bauernburschen, der hinter seine Staffelei ge-treten war, betrübt den Pinsel sinken ließ, weil es ihm nicht möglich gewesen war, das, was er vom Grasgarten herüber-fließen fühlte, weiterzugeben. Dann arbeitete er fort, und die kleine Traurigkeit kam auch zu dem Bild hinzu und machte es gut und fertig.
Eine andere polemische Betrachtung Fabris war Edgar Al-lan Poes These gewidmet: ein Gedicht lasse sich machen. Nun besagte das nichts Neues, war eine alte Streitfrage, über die ich Britting oft hatte debattieren hören. Aber Fabris For-mulierungen und angeführte Zitate bestachen durch Prägnanz und hohes Niveau, das machte auch für Kenner ihren Reiz aus, sich mit ihnen zu beschäftigen.
Was macht ein Gedicht zum Gedicht, fragt Poe? Die Rei-nigung von allem, was sich  in Prosa  übersetzen läßt.  An die Stelle des Dichters, wie ihn Rilke noch beschreibt, tritt mit E.A.Poe der Mann in der blauen Schürze, der (laut Valéry)   literarische Ingenieur, der sein Gedicht nicht vom Zufall er-wartet. Sein Gedicht „Der Rabe“, sagt Poe, sei entstanden mit dem einzigen das als gegeben vorausgesetzt wird, der Ab-sicht, ein Gedicht zu schreiben. Und in einer genauen Analyse dieses Gedichts zeigt Poe auf, wie auf dem Weg reiner Über-legungen der Form schrittweise ein Inhalt erobert wird. Fabri zitiert Valéry: 
Einen ersten Vers geben uns die Götter huldreich um-sonst, es ist an uns einen zweiten zu schmieden, der mit dem ersten harmoniert und seines übernatürlichen älteren Bruders nicht unwürdig ist.
Je cherche un mot, /  féminin, / de deux syllabes, con-tenant P ou F,  / terminé par une muette, / et synonyme de brisure, désagrégation; / et pas savant, pas rare...
Diese  Valéry´sche  blaue Schürze  bindet sich im nach-folgenden Interview auch Britting um.
In der „Neuen Zeitung“ erschien am 16.7.1951 ein Feuil-letonbeitrag: „Der Kuß der Musen, ein Gespräch über das Handwerk des Dichtens“, aufgezeichnet von Carl Conrad. Zu den Schriftstellern, die gefragt wurden, gehörte, neben Ernst Jünger, Max Frisch u.a., auch Britting:
Mein Gott - was ist nun eigentlich zuerst da? Das ist wirklich schwer zu sagen. Ein leerer Bogen Papier jeden-falls. Aber alles, was man über diese Sache sagt, sehen Sie, stimmt eben nur teilweise. Deshalb spreche ich auch nicht gern darüber. Ich müßte alles einschränken, bedin-gen, halb zurücknehmen. Natürlich, wenn man die weiße Fläche Papier so vor sich sieht, das reizt, ein paar Verse darauf zu schreiben. Das reizt und regt an, und auf. Aber auch nur wieder an bestimmten Tagen. An anderen Tagen nützt das gar nichts. Man schreibt ein paar Zeilen, man quält sich, man sieht, daß alles schlecht ist, schlechter als man es von sich selber für möglich gehalten hätte - dann hört man lieber auf. Aber natürlich glücklicherweise, es gibt andere Tage. Da spürt man gleich: na, heute könnte etwas gelingen.
Eine gewisse Regelmäßigkeit in seinen Arbeitszeiten hielt Britting ein, vormittags und nachmittags. Bevor er zu arbeiten begann, gabs Rituale: das umständliche Putzen seiner Brille mit einem nur für diesen Zweck bestimmten feinen Leinenta-schentuch, das gesondert gewaschen werden mußte! Er war von Kindheit an kurzsichtig, hatte sehr starke Augengläser, und seine Sehkraft ließ im Alter immer mehr nach. „Ich wer-de noch blind“, wiederholte er oft. Wenn wir in späteren Jah-ren auf der Straße gingen, blieb er häufig stehen, zeigte mit der Hand oder dem Stock auf  irgendein entferntes Gebäude, das einen Namenszug trug, und fragte:„Kannst du das lesen“? Ich sagte  „ja“. „Ich nicht“, war seine resignierte Antwort. 
War die Brille endlich sauber, begutachtete und beklopfte er das Barometer, das neben der Tür hing. Er war wetteremp-findlich, wollte davon aber nichts wissen. Meist zündete er sich dann eine Virginia an und trat ans Fenster, einen Blick auf die Annakirche und „unsere“ Pappel davor zu werfen. Als sie noch ein junges Bäumchen war und ein Unwetter aufkam, ein Sturm, der sie abzuknicken drohte, war ich mit Schnur und einem Küchenhocker, auf den ich mich stellte, rasch hin-unter auf den Platz gelaufen, um sie am Geländer festzubin-den. Seitdem glaubten wir einen Eigentumsanspruch an sie zu haben. An warmen Sommertagen, wenn unsere Zimmerfen-ster weit offen standen, und der Duft der nahen Linden in die Wohnung drang, kaum ein Auto die Ruhe störte, war es noch ganz dörflich auf unserer Seite des Platzes. Nur der Ruf der Turmfalken, die sich wie fallende Steine vom Turm der An-nakirche herabstürzten, um junge Vögel oder andre Beute zu fangen, unterbrach die Stille. Vom Anna-Schulhof drangen kaum Geräusche herüber, aber an Tagen, in denen sich Scha-ren von Kindern den Platz zum Spielen aussuchten, war er voller Lärm. Nahm das Geschrei überhand, stellte Britting sich ans Fenster und klatschte laut in die Hände. Die Kinder sahen erstaunt hoch - und verstanden. Für eine Weile kehrte Ruhe ein. Britting mochte Kinder, neckte sie gern, hatte bei seinen kurzen Gängen um die Kirche immer eine Tüte mit Gutseln dabei, die er verteilte. Frau Thiemo vom 1.Stock rechts, eine sich oft etwas gehoben ausdrückende Dame, pflegte ihm dann nachzusehen und zu sagen: Die wandelnde Güte!
Britting war im 1.Weltkrieg schwer verwundet worden, in seinem rechten Arm und seinem Rücken steckten noch etliche Granatsplitter. Behindert war er vor allem durch eine Radia-lislähmung der rechten Hand. An der linken Hand fehlte ihm der Ringfinger. Im Zustand der Ruhe hing die gelähmte Hand schlaff nach unten und mußte mit einem gewissen Schwung nach rückwärts geworfen werden, wollte er sie benutzen oder jemand die Hand geben. Jeder, dem Britting das erstemal die Hand gab, wird die leichte Ungeschicklichkeit, die das mit sich brachte, empfunden haben. Das Schreiben mit der rech-ten Hand hatte er sich in den Jahren nach  dem 1.Weltkrieg langsam wieder beigebracht, und seiner schönen Schrift war nicht anzumerken, wie mühsam sie ihm von der Hand ging. Das mag mit ein Grund dafür gewesen sein, daß ihm die Schreibmaschine, auf der er mit zwei Fingern tippte, so wich-tig wurde. Er bevorzugte sie aber auch aus einem anderen Grund, den er Georg Jung in einem Brief  vom 2.April 1948 erklärte:
 [...] Eine erste Niederschrift wollen Sie von mir? Ei-ne erste Niederschrift sieht bei mir, meistens, so aus: ich schreibe z.B. die erste Strofe eines Gedichts mit der Ma-schine, setze die zweite handschriftlich dazu, korrigiere bleistiftlich in die erste Maschinenstrofe hinein, schreibe die dritte wieder maschinlich, korrigiere an den drei Stro-fen herum, mal mehr, mal weniger, und wenn das Dreistro-fengedicht nun recht wie ein Rübenacker aussieht, nehm ich ein neues Blatt, schreib die drei Strofen wieder neu mit der Maschine, und das erste Blatt fliegt in den Pa-pierkorb. Nun, je nachdem mein Genius blitzt, wird auch die zweite Maschinenabschrift wieder in einen Rübenak-ker verwandelt. Und der Rübenacker fliegt, nachdem säu-berlich eine neue Maschinenabschrift hergestellt ist, wie-der in den Papierkorb. Manchmal gehts auch einfacher, wenn etwas schnell richtig sitzt. So besitze ich eigentlich keine erste Niederschrift. Aber nächstens will ich ein paar Rübenäcker für Sie aufheben. Ich kann übrigens meine Methode nur empfehlen, und hab sie schon manchem jun-gen Dichter empfohlen. Es ist eine alte Erfahrung, daß man eine Arbeit, die man zum erstenmal gedruckt, als Korrekturfahne, vor sich hat, Lust zu Änderungen gibt. Balzac war berühmt dafür, und sein Verleger weinte darob bittere Tränen, daß er seine Korrekturfahnen zu Rübenäk-kern verwandelte. Diese magische Wirkung, Lust zu Ver-besserungen, die von dem ordentlichen Schwarz und Weiss des Korrekturbogens ausgeht, besonders bei Gedichten, wo auf einmal die Strofen ihre schöne Rechteckform be-kommen, erziele ich durch die Maschinenschrift. Selten nur hab ich, unterwegs, ein Gedicht handschriftlich nie-dergeschrieben, und das erste ist es dann, es zu Hause gleich in eine Maschinenschrift umzusetzen. Neulich las ich in einem Brief von Dilthey an seinen Verleger, worin er ihm schreibt, er solle die Arbeit nur einmal setzen lassen, und ihm die Korrekturen schicken. Wie immer würden ihm angesichts der Korrekturen erst die besten Gedanken und Einfälle kommen. Die Verleger ihrerseits, die das Spiel kennen, setzen meist in den Vertrag, daß die Korrekturen des Autors nicht mehr als 10% betragen dürften. Was dar-über geändert würde, ginge zu Lasten des Autors. [...] 
Georg Jung und Britting hatten sich 1942 in Seesen am Harz kennengelernt, bei einer der Vorlesungsreisen Brittings, die ihm in diesen Jahren immer weniger angenehm wurden. „Das Auge starr aufs Honorar gerichtet“, pflegte er sarka-stisch zu erklären, und überspielte damit die Notwendigkeit, die ihm solche Selbstdarstellungen auferlegten. (Wie qualvoll sich solch ein Leseabend gestalten konnte, ist aus dem nach-folgenden Text von Jung zu erfahren.) Von den Verkäufen seiner Bücher konnte er nicht leben. Zeitungshonorare waren es vor allem, die ihn, und später uns, über Wasser hielten und eben auch von literarischen Vereinen organisierte  Dichterle-sungen. Die Stadt Elbing war der nordöstlichste Punkt, den Britting auf solchen, etwa eine Woche dauernden Lesereisen innerhalb des damaligen Deutschland kennengelernt hat. Während des Krieges führten ihn Einladungen über das Aus-wärtige Amt auch nach Paris und in die französische Provinz, ebenso nach Dänemark. 
Georg Jung hat Jahre danach seine „Begegnung in Seesen“ niedergeschrieben und sie in seinen 1984 erschienenen „Aufzeichnungen“ veröffentlicht. Ich kann nur Auszüge daraus zitieren. 
16.2.1949
Lieber Herr Britting,
am Vorabend Ihres Geburtstages, des achtundfünfzig-sten (und des siebenten, den ich im Geiste mit Ihnen feie-re), gedenke ich unwillkürlich des späten Nachmittags am 31.Oktober 1942, wo ich Ihnen zuerst leibhaft begegnete. Es war eine jener Begegnungen, die nur zustande kom-men, wenn sich vieles verbindet, um sie zu ermöglichen: sie scheinen zufällig zu sein und sind doch viel mehr als das, was sie an dauerndem und sich ständig vermehrtem Gewinn stiften.
Sie werden sich noch erinnern, was Sie aus Ihrem hei-teren Süden und Ihrer damals durch den Krieg wohl noch wenig versehrten schönen Stadt in das ländliche Städtchen am Rande des Harzgebirges verschlug. Mehr gedrängt als aus eigener Lust lasen Sie in einigen Städten Nord-deutschlands aus eigenen Werken, und in Seesen endete die aufgenötigte Reise. Ich hätte nichts von ihr erfahren, wenn mich meine Seesener Freunde [...] nicht eingeladen hätten, zu kommen und Sie lesen zu hören. Ich hatte nicht fest zugesagt, obwohl mir Ihr Name längst bekannt war. In der „Deutschen Zeitschrift“, Hermann Rinns verdienstvol-ler Fortsetzung des „Kunstwarts“, war er mir zuerst be-gegnet. Gleich hinter Hans Carossas schönem weltlichen Mysterium vom „Zauberer und seiner Enkelin“ stand eine Erzählung, die man so leicht nicht wieder vergessen konn-te: „Das Liebespaar und die Greisin“ hieß sie, und eine eigenartige Dichterphantasie verknüpfte in ihr Tod und Leben, wirbelte sie recht eigentlich zusammen, so daß es war, als ob einem das Leben selbst, herrlich und furchtbar in Einem, in symbolhafter Verkürzung und Verdichtung begegnete, und wie intensiv und in welch atemberauben-den Tempo [...] in einem gleichsam federnden Deutsch, wie man es noch nicht gehört hatte. Das war im Januar 1930; drei Jahre später brachte dieselbe Zeitschrift ein Heft, dessen dichterischer Teil allein Ihnen eingeräumt war, und hier fand ich zum erstenmal Gedichte, zwar eine schmale Auswahl nur aus der Fülle, die Sie bald darauf in Ihrem ersten Gedichtbuch, dem „Irdischen Tag“, vereinigten. 
Aber ich kann nicht sagen, daß mich diese Gedichte sonderlich ansprachen; Jahre noch sollte es dauern, bis sich ein Organ in mir entwickelte, das ihre ungewohnte spröde Schönheit aufzunehmen vermochte, und während ich jede neue Erzählung, die seit 1934 das „Innere Reich“ brachte, gespannt las und vorlas, las ich über die vielen Gedichte, die in der gleichen Zeitschrift standen, flüchtig hin.[...]
Die ungewöhnlich breiten Straßen des ländlichen Or-tes waren finster und verlassen, als wir nach dem Saale gingen; ich erinnere mich, Sie waren nicht entzückt von dieser Stadt, die weder Stadt noch Dorf ist, aber mehr vom Dörflichen als vom Städtischen hatte; schon am Nachmittag, als Sie durch die Straßen schlenderten, war Ihnen der geringe Verkehr, die Unbelebtheit aufgefallen, und Sie mochten sich gefragt haben, was Ihre Lesung ei-gener Dichtung an einem Ort solle, der so bar jedes höhe-ren geistigen Lebens schien. Und auch der Eintritt in das Haus, wo der Vortragssaal war, konnte Sie nicht ermuti-gen, „das ist ja wie Kubin“, sagten Sie, mir das Wort aus dem Munde nehmend. Häßlich, ohne die geringste Spur von einladender Heiterkeit oder gar Festlichkeit war auch der Saal; er war überdies zum größten Teil von Kindern gefüllt, die unruhig und nicht eben lautlos die vorderen Reihen einnahmen, junges, organisiertes Volk, das man nach der Gepflogenheit der politisierten Zeit zu den Abenden kommandiert hatte. Ich sehe noch Ihr Entsetzen. „Ich habe doch nicht für Kinder geschrieben“, und „dann kann ich doch keine Gedichte lesen“.
Sie lasen jedoch auf meine Bitte auch Gedichte [...], unter ihnen war „Anfang und Ende“, ein Gedicht, dessen eigentümliche Schönheit mir freilich erst später aufging, und kann das anders sein mit Gedichten, die sich so völlig von der Überlieferung unserer Lyrik freigemacht haben? Mit ihrer starken, bildhaften Dinglichkeit und ihrer keu-schen Scheu, das Gemüt anders als nur eben andeutend sprechen zu lassen, mit der lebendigen Lockerheit ihrer Form, die bis in die Ordnung der Reime hinein das Her-kömmliche streng meidet, mit einer Sprache, die gern dicht an der Sprache des Alltags hinstreicht, dem schönen Wort das sachlich genau treffende vorzieht und zwischen Prosa und Poesie recht eigentlich dahinschwebt, ist sie dem vorherrschenden, zumeist von Rilke bestimmten Ton so fern, daß man niemanden tadeln kann, der solche Gedichte nicht sogleich begreift und schön findet.[...] Wir verabschiedeten uns und haben uns seitdem nicht wieder-gesehen; aber mein kleiner Brief, den Sie mit dem „Treuen Eheweib“ und dem Hagelkorn-Gedicht beantworteten, lei-tete eine briefliche Verbindung ein, die das schönste Geschenk ist, das mir das Leben in den letzten Jahren gemacht hat. Sie selber haben ihr schon längst den schönen Namen der Freundschaft gegeben; nichts kann mir lieber sein als diese Ihre Gesinnung [...]Ein Brief von Ihnen, zumal wenn ihn ein neues Gedicht begleitet, erhellt mir auch den trübsten Tag und erneuert und stärkt die Über-zeugung, daß gemeinsame Teilnahme am Leben des Geistes zu den reinsten Freuden  gehört, die das Leben gewährt.

Der Archivar

Georg Jungs Bindung an Britting zeigte sich nicht nur in solchen bekenntnishaften Briefen wie dem eben zitierten, er war während der vorausgegangenen Kriegs-und   Nachkriegsjahre auch darauf bedacht gewesen, dem verehrten Freund durch kleinere und größere Aufmerksamkeiten den schwierigen Alltag zu erleichtern. So hatte er seine Zigaret-tenzuteilung (angereichert durch englische Marken, die er dank seiner Dolmetschertätigkeit bei der englischen Besat-zungsbehörde bekam) regelmäßig nach München geschickt. Am 9.5.1946 schrieb ihm Britting: 
herzlichen dank für die zigaretten, sie haben mich ge-labt, und doppelt gelabt die englischen darunter. Ich bin zigarrenraucher, da vermuten sie recht, aber ich bin auch ein allesraucher geworden, zigarren, zigaretten, pfeife, es ist ja jämmerlich, wie abhängig man von dem gewohnten gift ist, gott bessers! noch bin ich unbrauchbar ohne niko-tin, aber ich sehe eine zwangsläufig nichtrauchende zeit heraufdämmern, aber der übergang wird scheußlich sein. seien sie froh, daß sie das laster nicht kennen [...].
Im Jahr der westdeutschen Währungsreform, genauer ge-sagt im Juni 1948, bekam jeder Bundesbürger vom Staat 40 Mark zugeteilt, und sein Bankguthaben, soweit es Bargeld betraf, wurde 10:1 abgewertet. Das bedeutete für einen freien Schriftsteller ein Existenzproblem; Brittings Bankkonto, auf dem sich während der Kriegsjahre einiges Geld angehäuft  hatte ( es waren aus Mangel an anderen Möglichkeiten mehr Bücher gekauft worden als in Friedenszeiten, wovon selbst er profitierte), war zwischen 1945 und 1948 geschrumpft, da wir ohne Zuhilfenahme des Schwarzmarktes mit seinen horrenden Preisen Brittings Unterernährung und als Folge davon seiner schweren Lungen-Erkrankung nicht hätten gegensteuern kön-nen. So hatten wir Sorgen, wie es mit uns weitergehen werde. Man konnte damals nicht ahnen, wie rasch die Volkswirt-schaft, zu der auch die Verlage, Rundfunkanstalten und Zei-tungsimperien gehörten, imstande sein würde, sich zu norma-lisieren. Britting war der festen Meinung, der Lebensstandard bliebe für uns alle weit unter dem von 1939 zurück (darin irr-te er!), hoffte aber, das „große Experiment der Währungsum-stellung“ werde gelingen. Und nun komme ich wieder auf Jung: Von seinem ersten guten Geld, das dieser als Beamter bezog, überwies er im Juli 1948  fünfzig Mark an Britting; gewiss nicht ohne Skrupel seiner Familie gegenüber, die aus sechs Personen bestand: seiner Frau und vier schulpflichtigen Kindern. Jung war überdies ein sparsamer Mann, dem das Geld nicht leicht aus der Hand ging, seine Frau schalt ihn manchmal geizig, umso höher habe ich es immer einge-schätzt, wozu ihn damals sein Verantwortungsgefühl trieb! 
Ihre freundschaftliche Gesinnung und Fürsorge tat mir gut, schrieb ihm Britting, und  (mit kleinen Buchstaben, deren er sich, wie erwähnt, häufig bediente): 
wenn ich darf, zahle ich ihnen die 50 mark in vier bis sechs wochen zurück. ich hoffe, dann wieder ins gleich-gewicht gekommen zu sein.[...] nächstens, oder im herbst, will der hamburger rundfunk eine 1 1/2 stündige britting-send